Top.Mail.Ru

kolombinaПоставь свечу

Проза / Миниатюры08-02-2008 12:41
В южную ночь — страшно смотреть вверх, мой север во мне — как вдохновенье.

(...)

Ворот белой рубахи параллелен полоске на распухшей шее — она так черна..

(с)Ночные Снайперы





Вынув себя из петли, я сижу и смотрю на огонь в камине, пью черный кофе без сахара и смотрю сквозь стены.

Соседи ведут себя как обычно — правда, обычно я их не вижу, зато слышу. А теперь еще и вижу — вижу, как тайком от жены пьет рюмку водки за ужином сосед слева, как девочка ставит на пианино кошку — та ходит по нему и нажимает клавиши, а девочка — читает. "Занимается". Прямо надо мной — кровать. Хорошо, что сквозь нее я не вижу — она ходит ходуном. Справа бабушка-соседка готовит ужин: варит макароны и крошит на сковороду остатки лука и сыра — поджарить и все вместе... Подо мной двое молодых людей. Студенты. Видимо, скоро сессия — не смотря на утро они пьют.

Я слушаю скрипку и альт — сверху. Или флейту и виолончель (резкие, надрывные звуки) — слева? Невыносимо-шансонное что-то, французкое доносится от бабули справа. И, конечно же, гитара внизу — драные звуки, три аккорда, или четыре?.. Меня всегда преследует музка. Она своя у каждого.

Пальцами двигаю по столешнице — подбираю аккорды без клавиш — я так часто делаю.

Руки устали и снова тянутся к чашке кофе.

Почтовый голубь отнесет к тебе килогрмм тепла и грамм ненависти, зависть и свиток с желчью. Почтовая кошка, на правой задней, если ее не обтреплет по дороге доберман из соседнего подъезда, принесет тебе мои последние недописанные стихи —



отказываясь от десерта,

приподнесенного жизнью,

мы продолжаем до самой смерти

не есть сладкого — солью

легче засыпать раны

рваные вены

купированные нервы не передали

что на завтра рассвет

отменили и разослали

всем по почте

кусочки



а ты ничего не поймешь, пожав плечами, выкинешь листочки в окно — а там уже будет ждать почтовая крыса. Она съест листочки и принесет их обратно мне —

вынув себя из петли, я сижу и смотрю на огонь в камине, пью черный кофе без сахара и смотрю сквозь стены.

Она прибежит и где-то среди мусора на полу, капель крови — я прикусил язык — испражнится моими стихами. Символично! — скажу я сам себе, пытаясь подобрать с полу то, что когда-то было белой меловой бумагой.

Щелчок преващает крысиные испражнения снова в стихи — главное, чтобы никто не нашел их и не стал прижимать к груди и целовать — меня стошнит сразу же.

Оглядываюсь. Прислушиваюсь. Мелодия. Эта песня преследует меня весь день и теперь — всю вечность.



Поставь за меня свечу,

Тягачу по встречке, во весь опор,

В ком карманный кракен кривых реторт

Пристяжные силы за удила

Гонит в ночь —

И ты не смотри назад,

Закрывай глаза на великий глад,

Закрывайся формулой от гранат,

Для которых вьюга пути свела.

(...)

Поставь за меня свечу. Поставь.

Поставь за меня свечу. Поставь... **



Поставь за меня свечу, получив послание от почтовой рыбки — она бьется тебе в стекло, а ты не замечаешь её, и, поджаренная полуденным солнцем, она падает на асфальт, чтобы стухнуть, пока соседский кот не добрался до нее из-за жары. Ты любишь клубничные губы и брусничную водку, синее море и глиняные сны, фиолетовые глаза и просвечивающие на свет чашки. Пушистых кошек и гладкие камушки, круглые комнаты и быстрые сильные механизмы.

Под тягачом на рассветной туманной трассе погибнет мой последний гонец — твое нефильтрованное эго в тонком летнем платьице и на высоченных каблуках — такую я тебя увидел в первый раз. Именно такую я тебя запомнил. Именно такую. Почтовая ты выбежишь на дорогу, как всегда, не обернувшись, и тягачом тебя размажет по асфальту, пока ты будешь выдергивать каблучок из какой-то ямки. Водитель не увидит твоей крови, ошметки твоего тела, стекающие с ветрового стекла веером и забивающие решетку радиатора ему будут незаметны. А когда тягач встанет у моего дома, я пойму — ты так и не получила письмо.

А я —

вынув себя из петли, я сижу и смотрю на огонь в камине, пью черный кофе без сахара и смотрю сквозь стены.

Ты тихо войдешь в комнату и остановишься около моей фотографии.

Я смотрю на девочку, "играющую" на фортепьяно, и замечаю твое неудовольствие — тебе не нравится. И ты думаешь не о том, как это — меня нет! — а о том, чтобы она быстрее замолчала.

Кофе закончился.




Postscriptum:


** — Песня Каина Л., "Фауст"

Автор благодарен за вдохновение.




Автор


kolombina

Возраст: 40 лет



Читайте еще в разделе «Миниатюры»:

Комментарии.
классно, захотелось кофе...
0
08-02-2008
спасибо!
0
08-02-2008
adek
 
Мне понравилось.. немного почтовые зверьки напрягли )
0
10-02-2008
так и задумано.
именно так.
почтовые. зверьки.
от хорошего к плохому и противному.
0
10-02-2008
Думаю, что Вы талантливы.
0
11-02-2008
спасибо
0
11-02-2008
думаю, мне все же нравится вас читать..
0
26-10-2008




Автор


kolombina

Расскажите друзьям:


Цифры
В избранном у: 0
Открытий: 2162
Проголосовавших: 3 (mynchgausen10 Тамплиер9 Дарин10)
Рейтинг: 9.66  



Пожаловаться