Top.Mail.Ru

Денис БогатовПыль

Туда, где мечты всерьёз

уехать в конце концов,

где каждый облезлый пёс

не знает меня в лицо.

"Но где это?" — вот вопрос,

который звучит с ленцой.

И в мыслях отозвалось:

Эк тебя!.. Стой!


В броне моего лица

тычинки пробили брешь...

Повсюду летит пыльца

чихаю, хоть воздух свеж

аллергик, и нет конца

цветениям — вот рубеж

терпения. Пыль — в сердцах...

На тебе! Ешь!


А мысли почти как звук,

ведь что-то скребёт внутри

под сердца набатный стук.

И скрипом входной двери'

прервётся порочный круг

подъездных кривых перил.

Соседи засверлят вдруг...

Вот тебе! Жри!


Пристала к виску хандра,

как будто сухой репей.

Расплавила всё жара

в уставшей душе моей.

От плахи и топора,

от звона стальных цепей

мой разум устал вчера...

Что ж теперь... Пей...


Усталость колышет шаг,

как будто ковыль в степи.

Повержен коварный враг,

и сорван замок с цепи.

Теперь-то побольше благ,

и в рюмке уже — не спирт.

И всё потихоньку так...

Ну тебя... Спи...





Читайте еще в разделе «Философия в поэзии»:

Комментарии приветствуются.
Комментариев нет




Расскажите друзьям:


Цифры
В избранном у: 0
Открытий: 565
Проголосовавших: 0
  



Пожаловаться