Мертвый поэтЯ слышу запах ванили...

На языке твоём тает, очень медленно тает

Привкус тот, что даёт пастила.

И здесь же витает, словно бы умирая

Слог, что дал мне Пастернак.


В воздухе далее слышу запах ванили,

Но от тебя несёт Буковски.

Насколько возможно перебрал все молитвы,

Намекая тонко на кофе.


Всю ночь отработав, не заметно пал месяц

На кровать, не забрав и доплаты.

И по детски наивно, никому не доверясь,

Пишу так, как хотел бы Довлатов.


Внемлю счастью в глазах, и Ахматову Анну

Ясно увидел я в них.

Тайну дали поэтам, что бы они эту тайну

Дали нам. И мы отдадим.



Расскажите друзьям:



Читайте еще в разделе «Философия в поэзии»:

    Комментарии приветствуются
    Комментариев нет







    Цифры
    В избранном у: 0
    Открытий: 28
    Проголосовавших: 0
      

    Пожаловаться