Пётр — ' Муки творчества'

В его безумстве естество,

Оно, как ноющая рана,

Оно, как вера в божество.

И, словно старая болячка,

Внезапно ноет по ночам,

То жеребцом, то старой клячей

Ползёт едва, несёт к лесам,

То стихнет мирно, то взорвётся,

Ужасной болью в сердце страстном,

Всё не даёт уснуть до солнца,

И, перебрав по мелочам,

На старт спешит, строкою вьётся,

Полураспад души опасной,

Делясь на цезий и на стронций,

Рассыпав звёзды по мирам.

И, узаконив в нужном темпе,

Чтоб никуда не торопиться,

И, распрямляя нити мыслей

В чередовании стиха,

Мы отпускаем вольной птицей,

Но провисает коромыслом,

Чему нельзя не удивиться,

Мой знак вопроса для греха.