Это такая игра

когда просто тошнит от того, что сказать нельзя

ни: спасибо, все хорошо, ни: прости, но с меня довольно,

притворяюсь безмолвной пешкой, вместо ферзя.

Эти шахматы, прятки, салочки, бег с препятствиями, (что еще?)

не везет фатально и сказачно, есть ли толк обнулять счет?

Это такая игра. Верить в весну и навзничь падать в сугроб,

захлебываться небом и казаться несуществующей вопреки

тем, кто твердит, будто это ты — не был (пусто им было чтоб),

притворяюсь пушистой и белой, прячу клыки.

Эти охотники сторожат наши тропы, затаптывают наши следы,

я никогда не расскажу им кто ты, потому что я не знаю кто ты.

Это такая игра. Теряться в безвыходных снах. Знать, что никто не поможет,

в бесконечности коридоров звать кого-то, помня, наверняка,

что никто не откликнется, а тот, кто придет — уничтожит,

пусть же будет легкой его рука.