baturine — Пожухли травы...

В разлитых лужицах хрустальной тишины.

Крик журавлей с небес тоскливою приметой –

Летят… прощаясь, с грустью легкой до весны.

Лишь лёгкий стук падения сосновых шишек.

Дождинки бусами на нитях паутин,

Да в кронах ветра шум всё тише, тише, тише,

А вот и вовсе, будто сонный, поутих.

Закат. Уже последний луч зарылся в хвою.

Мне на ладонь спустился глупый пучок,

Задумался о чем-то, на мизинце стоя,

Последним солнечным, обманутый лучом.

Дымок костра парит к вершинам стройных сосен,

Вдали затих, испуганной пичуги свист.

В сосновый бор змеёй вползает мудрой осень,

Невесть откуда, пролетает желтый лист…