Букля — Я вас рисую на холсте

Растворенным в воде пеплом желаний.

Всё серым, серым, серым ведь

Мне не разбавить краски впредь

Цветами светлыми.

Лишь кровью, ярко-красной

И слишком для меня опасной.

Не этого хотите ли?

Попеременно, от земли

Мои Вы ноги отрывая,

Или, напротив, наполняя

Всё тело с них Вы адским жаром.

Стыда и боли.

Есть ли повод

Меня оставить вам в покое,

Чтобы уж точно, сей же час,

Я истекла столь яркой кровью?

Ведь я, увы, привыкла к Вам,

На горе, на свою погибель,

Ведь, Вы, увы, не избавитель

От романтических терзаний.

Лишь от спокойствия души,

И грёз, мечтаний о любви,

Какую пишут только в книгах

Для безутешных и ранимых.

Я вас рисую на холсте.

Всё бледным, серым выставляя.

И жду звонка, чтоб перестать

Мне то и дело представлять

Цветов бутоны на картине.