Далеко-далёко

за высью гор и шириной полей,

по-аглицки и то — фар, фар эвей;

где эхо подтвердит, что врёт сорока,

живёт простая суть, ей — Счастье имя.

К ней на пути следы дождями смыты,

тропинки не проторены и скрыты

от глаз чужих. Мы все слывём чужими.

Кто мечет бисер, кто-то сыплет рисом,

кто похитрее — тычет в GPS...

Любой маяк на том пути исчез.

Остались непреклонны ширь и выси.

Нет возвернувшихся с тех самых троп,

как нет рассказчиков, чтоб очевидцы.

Век новый не перевернёт страницу, —

чтоб неповадно и как прежде чтоб.

Я быть желаю прозорливей вас,

я с этой мыслью днюю и ночую;

ведь я внутри себя подспудно чую

исправный, но заклинивший компАс.

_ _ _