Ия — Чудаки

Ты спросишь — почему нас?

Я — отвечу...

Я не художник, но я — странный человек. Если я люблю, то люблю до конца. Если помогаю — тоже до конца.

Я пыталась рисовать. Многие парни и девушки, которых я знала, рисуют милые прикольные картинки — цветочки там всякие...я пыталась рисовать то же, у меня не вышло. Тогда я взяла большую книгу с красиивыми картинами и попыталась срисовать, скопировать.

Родители уехали, а я три дня не спала, рисовала. Я ломала карандаши, рвала наброски, кричала и била кулаками стены. Но только через три дня из под моей руки вышло что-то похожее на тень и волну. Я порвала этот рисунок, я зареклась, я поклялась, что научусь рисовать.

Меня не взяли в школу, сказали, я не смогу научиться, у меня нет какого-то чувства....

Я пошла в музыккальную и бросила ее не доучившись и года. Пианино — не мое.

Со скрипки меня попросили уйти. Я играла хорошо, но все мелодии, исполняемые мной слышались не так как у всех...Преподам это не понравилось...

А потом мне в руки попала мамина старая печатная машинка...

Пять лет я работала с ней, а потом все мои рукописи сгорели...я сидела и смотрела, как сворачиваются и желтеют белые листы, как плачут буквы.

Я просто поняла, что мои стихи и рассказы, мои рассуждения никому не нужны...они не принесут пользы миру. И мне не принесут.

Неделю лежала в кровати...

Потом ожила...

Пошла на дискотеку....подруги удивлялись...

А потом узнала, что он умер....

Знаешь, все свои сознательные годы я любила только одного человека. Он намного старше меня, он говорит на другом языке, он не знает, что ясуществу....но он писал замечательные книги...я читала их и видела между строк то, чего не видят другие. А потом он умер....попал в аварию....у меня остались только книги и пустота в душе...

Сейчас я снова пишу, я собрала все свои мысли и восстановила рукописи, уже в компьютере...Моя жизнь — это они. У меня есть друзья, у меня замечательные родители, сестра и племяшка....но в мире...я пока одна....

Одна, у меня нет картин, у меня нет музыки.....у меня есть только мои книги и рассказы и стихи....

А еще у меня есть память....

Пусть люди не дали мне научиться тому, что я хотела......

Но я не зла на них....

Я протсо перестала верить людям и в людей....

Нас называют странными...знаешь, почему? Мы просто не похожи на них.....