Ветальь — Такие танцы

Путь пустынным пришёлся и странным, —

почитай, уж восьмую версту

еду в облаке марихуаны.

Фары били в тягучий туман,

тот от света густел, раздражаясь.

В голове неприличный дурман,

стекленели глаза и слипались.

В мутной дымке рефлексы мои

на пароль больше не отвечают.

Ни с того ни с сего дом стоит,

в окнах тьма и собаки не лают.

На крыльцо вышла тень со свечой.

Просквозил меня холод мертвецкий.

Я проситься решил на постой

потому, что устал не по-детски.

        — Привет! — скрипели стены коридора.

        Молчал я, страху отдавая дань.

        — Вам рады! Релаксируйте, коль скоро

        вас приняла гостиница "Кубань".

На порог я ступить не успел,

где-то колокол небо обидел,

а туман шепчет: "Welcome to hell",

я такое в ужастиках видел.

Щекотал свет хозяйской свечи

струны неадекватных фантазий, —

Квазимодо она, хоть кричи,

тут же нимфа, с приставкою "квази".

Ржавый насквозь её "Фолькс Пассат"

в полнолунье, как новая "Тесла".

Пацанами, что с ней переспят,

обшивает диваны и кресла.

Я просил бокал "Дон Периньон",

а в ответ мне с подобием ласки:

"Мы такого вина здесь не пьём

со времён чингисхановой пасхи".

        Шампанское из роз на вид, как слёзы

        и сотни роз живых, куда ни глянь.

        — Вам рады! Отрывайтесь от серьёза!

        Вас приняла гостиница "Кубань".

Ванной тёплою на молоке,

лоском шкурок тигрят уссурийских,

красным золотом на потолке

льётся пафос... Противный и склизский.

Рэп читает хозяйка не в такт

и не те модуляции в бите:

"Все мы узники здесь — это факт,

но невольных средь нас не ищите.

Так давайте же петь-танцевать!

Нет шампуров — наколем штыками.

Есть что выпить и есть чем жевать.

И никто не спешит к хворой маме."

За окном плыл туман. В зале чад.

Так за ночью ночь, лето за летом.

Я плясал лет пятнадцать подряд

и все силы ссосал, как конфету.

        На вкус туман лишь поначалу странный,

        он растворит пытливость, злость и брань.

        — В камин купюры, паспорта и планы,

        мы рады вам в гостинице "Кубань"!

И тогда я решился бежать.

Осмотрел "Ладу", взвизгнули нервы, —

все колёса успели отжать,

номер спёрли... Наверное, негры.

Я решил, что я что-то решил,

но сам воздух висит здесь иначе...

Сел на корточки и закурил,

кулачки сжались — злобствую значит.

Как репей сонный сторож пристал.

Прикурил от моей сигареты.

А в глазах скука и пустота,

и намёка на трезвость в них нету.

— Что, съезжаешь?

— Съезжаю. Пора.

— Да, ты, друг мой, не в курсе, похоже...

Легче завтра вернуть во вчера,

чем вдолбить в ваши снулые рожи —

можешь выйти хоть в дверь, хоть в окно,

сдать свой номер, уйти по планете,

но по факту ты умер давно.

Вечный рейв в здешнем приоритете.

        Не проще ли забыться на танцполе,

        свой поцелуй вложить хозяйке в длань?

        Она освободит тебя от боли.

        Ты навсегда в гостинице "Кубань".

        _ _ _