stati333 — Ретуширует осень даль влажным туманом.

и как будто звук скрипки застыл на холсте-

отхлебну грусть с тоской и забудусь обманом,

признаваясь: с тобой мы давно уж не те.

Нет ни страсти, ни чувств— не томит ожидание-

то ли пыл угасает и возраст не тот,

то ли стало дороже былое страдание-

вспоминаешь не танго, не вальс,а фокстрот.

И палитра желаний тускней и попроще:

новизна наступает— сам прячешься в быт-

на молитву надеяться стал— шепчешь:"Отче...",

потому что друзьями уже позабыт.

Вспоминаешь себя в молодежном задоре:

улыбнешься наивности— гонор не в счет-

зрелость жизни прекрасна в тягучем миноре

и не так уж придирчив, и ставишь зачет.

Ретуширует осень даль влажным туманом

и как будто звук скрипки застыл на холсте-

отхлебну грусть с тоской и забудусь обманом,

признаваясь: с тобой мы давно уж не те...