Антон Насонов — Непунктуальный

Считал: меня загонит в гроб,

Но по нему истосковался,

Как по отборной брани сноб.

Он не идёт — зазнался, видно,

Отсутствием уж притомил.

И до того дошла обида,

Что обвинён был ход светил.

И праздник без него — не праздник,

И времени потерян счёт,

А он, подлец, а он, проказник,

Всё не идёт — чего-то ждёт.

Но наконец он объявился,

Обнял всех, свой замедлив бег,

К ногам покорно опустился…

Ну, здравствуй, долгожданный снег!