факты биографии

Наверное, хорошо.

А может быть, надо сразу?..

Но время давно ушло.

Я как сейчас помню:

утро, коридор, ладонь, щека.

Мамины слезы, бабушкина валерьянка.

Наверное, всё началось тогда.

Мне было лет пять. Следующий кадр —

лето, мой день рождения, снова скандал.

Мы с мамой на рынке покупаем большого пингвина.

Отец словно бы пропал.

Дальше. Мне девять. В голове

носятся лихие мысли

(слишком много Крапивина и Чарской

прочитано) — а что, если

просто сбежать? Остановила задумчивость.

Тринадцать. Зимой, перед Новым годом,

я гуляю со студентом по темноте.

Слишком уж плохо дома.

А теперь непонятно, что делать.

Пять лет назад, когда поняла,

что не люблю этого человека,

решила ничего не говорить. Может, зря?

Удержали остатки совести:

мол, как так, не любить отца...

Он же тебе родной, он же хочет, как лучше,

а срывы у всех бывают... бла-бла-бла-бла.

Кстати, врать меня научила мама,

за что и спасибо ей. Я смогла

много лет притворяться,

и даже успешно, до тех пор, пока

он не пытался лезть мне в голову.

В голове плывут облака

вместо мыслей об учебе.

Да только это всё ерунда.

Теперь же, если всё выложить,

не смущаясь, так, как есть,

мне не поверят, снова

затянут вечную песнь,

что на меня плохо влияет

/имя/ или что я

психически нездорова.

И то, и другое —х*ня.

Вы, милые, так и не поняли того,

что для меня — основа основ.

Я лучше разочаруюсь в нем /имя/ завтра,

чем сегодня в вас. Вот и всё.