Внутри меня бабочки борются за выживание

   Есть у меня небольшая комнатка со старыми обшарпанными стенами, падающей с потолка штукатуркой, скрипучим деревянным полом, столом посередине, парой стульев и маленькой восковой свечой. Когда-то всё было новеньким и пригодным для жизни, и гостю там всегда были рады. Для каждого была особая свеча, особое угощение. Люди приходили и уходили, оставляя после себя какие-нибудь мелкие вещи. Так продолжалось до тех пор, пока они не стали заходить чаще, без стука, и разводить в комнатке беспорядок. Я был не в силах остановить их и делал вид, что всё в порядке, но когда гости стали выносить оттуда ценности, гневу моему не было предела. Я выгнал всех навсегда, запер комнату на несколько замков и спрятал хорошенько ключ.

   Всё время я думаю, правильно ли поступил. Стоило ли так делать или же нужно было оставить одного, чтобы последняя свеча догорела? Пожалуй, это было верным решением. Пусть там сквозняк, совсем темно и тихо, но комнатка ещё держится. Стол и стулья целы, пол не проваливается, да и штукатурка, в общем-то, ещё молодцом.

   Я буду ждать особого человека, чтобы побеседовать в этой самой комнате, освещаемой лишь небольшой свечкой, распивать чай и не бояться, что он что-то сломает и сбежит. Мы будем делиться сокровенным где-то внутри, где-то глубоко внутри. Там, где даже бабочки, обычно беззаботно порхающие, борются за выживание.