PestilentiaL — Глухое рычание.

Всё, что ос­та­лось те­перь — это гло­тать слё­зы вмес­те с ла­ван­до­вым ча­ем и смот­реть из ок­на на мер­ца­ющий го­род в ог­не.

Всё, что ос­та­лось те­перь — это раз­де­лить пус­то­ту со сте­нами глу­хой квар­ти­ры, и бить­ся о них в на­деж­де на заб­ве­ние.

Всё, что ос­та­лось те­перь — про­сыпать­ся сно­ва, не­хотя, из без­дны грёз, где ца­рит нес­конча­емое счастье.

Всё, что ос­та­лось те­перь — меч­та спус­тить ку­рок и уй­ти с пос­ледни­ми лу­чами сол­нца на дол­гождан­ный по­кой.

Всё, что ос­та­лось те­перь — ис­кать ос­татки све­та в без­дне лю­бимых глаз, по­тус­кнев­ших от мо­ей не­навис­ти.

Всё, что ос­та­лось от ме­ня — это ди­кое же­лание дер­жать­ся на пла­ву в мо­ре под адом, на­пол­ненном свя­тыми чер­тя­ми.

Я по­теря­лась в по­ис­ках пу­ти к се­бе…

Ос­татки мо­их эмо­ций сго­рели в под­земках, сог­ре­вая без­домных бро­дяг, меч­та­ющих о бла­жен­ном кай­фе на за­кате.

Из пос­ледних сил я пы­та­юсь дож­дать­ся тем­но­ты, что­бы сно­ва воз­гла­вить трон над про­пастью под крас­ным не­бом.

Раз­ру­шив тюрь­му сво­боды, я выш­ла на не­бос­крёб из ос­танков че­лове­чес­ких меч­та­ний и дос­тигла рая.

По ту сто­рону гре­ха я наш­ла по­терян­ное детс­тво, раз­ру­шен­ное не­навистью и сты­дом не­разум­ных тва­рей.

Улы­бать­ся и ка­зать­ся без­за­бот­ной боль­ше не хва­та­ет тер­пе­ния, пос­ледние си­лы бы­ли пот­ра­чены на из­бавле­ние от не­вин­ности.

Ос­та­лось толь­ко шё­потом кри­чать ду­шам мёр­твых бо­гов и мо­лить о по­щаде пе­ред по­сеще­ни­ем хра­ма прит­ворс­тва.

Ос­та­лось толь­ко рвать ког­тя­ми мас­ки ли­цемер­ных тва­рей с про­мыты­ми моз­га­ми и си­мули­рован­ны­ми чувс­тва­ми.

Нет боль­ше чувств к выс­ше­му ра­зуму, так обо­жа­емо­му без­душны­ми ро­бота­ми, меч­та­ющи­ми о еде в ви­де собс­твен­ных моз­гов.

Я по­теря­лась в мо­гилах не­рож­дённых де­тей, бро­шен­ных свя­тыми греш­ни­ками с на­деж­да­ми вмес­то ин­стинктов.

По­тух­ло пла­мя в сер­дце мо­ём, хра­нимое с кон­ца вре­мён для вос­кре­шения фе­ник­са из чёр­но­го ог­ня.

Я бу­ду ждать, по­ка…

По­ка во сне ре­аль­ность не от­де­лит ме­ня от ме­ня же, что­бы на­учить ле­тать без крыль­ев в во­допа­де из кро­ви ан­ге­лов.

Де­мон в зер­ка­ле улыб­нётся, кри­во шеп­ча мо­лит­вы Са­тане, ко­торый так по­кор­но раз­дви­нул но­ги для Бо­га.

Гре­хи всех бо­гов от со­вокуп­ле­ний уби­ли на­деж­ды на счастье, доб­ро, и пог­ло­тили луч пос­ледне­го сол­нца.

Я прос­ну­лась из без­дны их гре­хов, и рас­пла­чива­юсь над гро­бом свя­щен­ни­ка-пе­дофи­ла, ви­нов­но­го лишь в нас­лажде­нии.

Ими­тация жиз­ни во мне дос­тигла гра­ни су­ици­да, вы­соты крыш ма­нят ме­ня, обе­щая веч­ный по­кой в объ­яти­ях трёх­го­лово­го бе­лого дра­кона.

Одер­жи­мость ре­аль­ностью пог­ло­ща­ет меч­ты кро­вожад­но­го нар­ко­мана, жи­вуще­го во мне и меч­та­юще­го о чу­до-ле­карс­тве.

Нет боль­ше вдох­но­вения, что­бы про­тивос­то­ять кру­шению ада над ра­ем, на­пол­ненно­го мла­ден­ца­ми-ано­рек­сичка­ми.

Я ум­ру с пос­ледни­ми лу­чами сол­нца, за­бирая с со­бой бро­шен­ных дь­яво­лом греш­ни­ков в мир прек­раснее, чем ад.

По­пыт­ки оп­равда­ний за жизнь боль­ше не име­ют смыс­ла…

Жес­то­кость сов­ра­тила ме­ня, ма­ня бес­честь­ем из чис­тых по­буж­де­ний, что­бы дать на­деж­ду на веч­ное вос­кре­шение.

За что же дер­жать­ся, ес­ли ду­шу дав­но по­теря­ла в по­пыт­ке дос­тигнуть нир­ва­ны и, хо­тя бы на мгно­вение, ус­лы­шать про­поведь дь­яво­ла.

Шё­пот пос­ледних по­терь уже раз­ры­ва­ет мозг на мил­ли­ард ми­ни­атюр­ных все­лен­ных, ко­торые рас­сы­пались в чёр­ные ды­ры.

Я упа­ла к но­гам все­об­щей на­деж­ды, мо­ля о гря­дущей вой­не, что­бы из­бе­жать на­каза­ния за со­вер­шённое мною доб­ро.

И те­перь всё, что ос­та­лось во мне, это деп­рессия дли­ною в жизнь.