baturine — Свежеет... Ветер в парус.

слеза упала на язык, иль из волны моская соль?

Плевать на все морским богам, не зная горя чьи,

гонцы бегут к брегам, где ждет меня в слезах моя Ассоль.

Изодраны в лохмотья паруса и тянется

Рукою шкипер, из петли на рее,— указать нам путь.

Штурвал вращая, босоногий юнга пялится

своей судьбине в пасть... увы, ему уже не отвернуть.

Дырявые ботфорты липкой кровью залиты,

как одиноко из груди торчит кинжала рукоять.

Да, он был прав — она прекрасна, локон зАвитый...

ну разве юнге перед эДакой красоткой устоять?

Он пару шпаг засунул в поясницу боцману,

старпому лихо череп абордажной саблей раскроил

и пОходя, ужасно взрезал глотку лоцману –

мерзавец об Ассоль как о портовой шлюхе говорил...

Летят на палубу удары сердца гарусом,

знать не судьба и ни к чему компАс и лот, секстан, буссоль –

тесак в спине и не дойти под алым парусом

к брегам, где безнадежно юнгу ждет в слезах его Ассоль...

Штиль... ветер шевелит команды мертвой волосы,

но лишь падет последний солнца луч — в строю весь экипаж.

Опять отдаст команду кЭптэн жутким голосом:

«Вперед! На жизни новый круг! На абордаж! На абордаж!»

Мы знаем все: жизнь — призрак мига быстротечного,

но беспредельна! Вытрем кровь и вновь наденем пояса.

Судьбой надуты паруса скитальца вечного,

Грозы всех моряков, «Летучего Голландца» паруса.

Свежеет... Ветер в парус. Добавляя горечи,

слеза упала на язык, иль из волны моская соль?

Плевать на все морским богам, не зная горя чьи

гонцы бегут к брегам, где нас напрасно ждет в слезах Ассоль...