Ветальь — Минус один

время зла и свирепых годин...

Одинок я на всём сером свете,

или попросту — минус один.

Повседневна зима. Даже летом.

Словно утлый баркас среди льдин,

в бесприветной толпе я с приветом

и выходит, что минус один.

Мне по городу скучно и страшно;

слеп от ярого блеска витрин,

глух от просьб кислых, позавчерашних,

значусь всюду, как "минус один".

Знать не хочется мне новых песен,

хоть теши мне на темечке кол;

и весь серый свет неинтересен, —

так и можете внесть в протокол!

Я — каспийская килька в томате,

заблукал средь норвежских сардин.

Деньги, годы, слова — всё потратил.

В минусах.

       Подпись — Минус Один.

Взглядом зависть моя провожает

журавлиный курлычущий клин.

Слабость сонно перо в кровь макает

и в "Итог" пишет "минус один".

Я давно провиденьем замечен.

Жду, готов и почти не боюсь...

Вдруг — такая же Минус Один мне навстречу!

И средь туч засиял яркий плюс.

В её плеере Моцарт играет,

от реалий она далека;

обгоняя прохожих, по лужам шагает...

Если минус на минус — любой это знает —

серый свет прояснится слегка.

_ _ _