Болею.
Температура скачет,
Как скакал бы
   по тротуару
      разноцветный мячик.
Болею.
На улице снег и темно.
На домах
   один за одним
      гаснет окно.
А я — болею. А мне — всё равно.
Болею.
Очень шалит голова.
Даже не слышно, как стонет душа.
Ну а может, она отошла?
Болею.
Здоровый не поймет больного.
Чужая голова не болит.
Чужая боль невесома.
Болею.
Согласись, неплохо болеть зимой?
А я ненавижу болеть легко,
   лучше сразу:
      и в холод, и в зной.
А я ненавижу болеть быстро,
Иду на поправку
   лишь денек на восьмой.
Хочешь знать почему?
Долгие болезни
      притупляют боль...

Наверное, очень трудно прожить жизнь.
В ней очень много подводных камней,
И даже тысячи малолетних детей,
Порой понимают, что умереть — легче.
И знаешь, вряд ли в жизни кто-нибудь поможет.
Вряд ли в жизни кто-то рукоплещет
Всем твоим победам. Спор тут невозможен,
Потому что всякий с неимоверной радостью, с улыбкой
Назовет любой поступок твой непоправимою ошибкой.
Ну ведь согласись, со стороны виднее?
Вот шагнул ты влево, а кажется, что вправо,
Ты поверь, что люди приведут тебя вернее:
Чем лукавей — тем приведут прямее.
И вообще, у каждого отдельного человека своя судьба.
Тяжелая, как шапка Мономаха, горькая, как редька.
Но никто не подберет слова,
Чтобы объяснить другому, что ему больнее.
Потому что чужая голова, как и чужие ребра —
Не болит, как бы про нее не говорить
Вот и мне дали такую жизнь,
Которую не так-то просто было бы прожить.

10.10.2011

Твои глаза считают зеркалом души...
А я смотрю в них точечные миражи.
И за душой, брат, ни червонца.
А у других, ты представляешь, солнце
Ночует ночь и днюет день,
И звезды сыплются в рукав бессчетной гладью.
Они, мечты открыв тетрадью,
Из пункта А в пункт Б маршрут рисуют смело.
Поверь мне: он такой.
Он правит мелом.
Он герой.
Под ним: сто душ, а под тобой
Сто миллионов
                     трупов.
Ты правишь миром, он — судьбой,
Ты правишь богом, он — тобой.
Ты Зевс, а он опроверженье
Всем сказкам, пересудам, спорам.
Легендам смерть он.
Незнакомым
Не хочет быть.
Спешит на суд
Предстать пред праведной толпой.
Теперь ты знаешь, кто он,
И чьей творит рукой.

11.09.2011

Стихи мои
Одни — растащат на цитаты,
Другие — жопу ими подотрут.
Как будто я — несчастно-виноватый,
Что рифмы из меня
               речетативом бьют.
Стихи мои
Читать не будут стоя,
И я не прочу им
               рукоплесканий шквал.
Ведь едкие стихи мои
               увы, но не идеал.
Мои стихи
Читать будут в дороге,
На грязных улицах,
               в аллеях водосточных труб.
Ведь я уже познал:
               поэтом не рождаются,
А уж меня-то и подавно не возьмут.

30.08.2011

Нежность рук —
               сломать.
               Понять —
Это замкнутый круг,
Когда не надо ничего понимать,
Когда каждый врет, что он друг.

Когда соплями мокрыми
               по стеклу веет ветер,
Не оставляя людей новыми,
И человек — бесцветен.

Нежными руками —
               сердца в шрамах.
Ума палата, а летят за мечтами.
Глупые!
Рвут плоть свою, захлебнувшись слезами...
Глупые,
               поймите: вам это не надо!
Ведь за тем кругом
               еще круги ада...

31.07.2011

Друг — это не тот,
                  что с мордой фальшивою
Ложью прожжет
                  недостижимо-красивою,
Не тот, который
                  тварь бессловесная,
Не шестерка, готовый
                  предать, соболезнуя,
Не сильный, но смелый,
                  с головой на плечах,
Способный прикончить
                  каждый твой страх,
          а в минуты невзгоды —
                  нести на руках.
....................................................................
И одна чтоб сияла
                  улыбка на ваших устах.

07.06.2011

Отступает потихоньку школьная пора,
Вот-вот — и мы уж незнакомы,
Хоть и учили вместе правила вчера,
Назавтра мы — лишь фотография в альбоме.

Вы помните, как дружно в ногу шли,
В наш первый класс, надежду излучая.
И мы надеемся, что вам преподнесли
Мы меньше всех тревоги и печали.

Мы повзрослели: это верно,
И верно то, что детство не вернуть.
Но мы вернемся к вам, вернемся непременно,
Чтоб вместе с вами вспомнить и взгрустнуть.

Ведь мы знакомы с вами с малолетства,
И мы клянемся: не забудем вас,
По-настоящему взрослеем мы не там, где покидаем детство,
А там, где детство покидает нас.

17.05.2011

Липкий страх
В глазах
Потонул.
На губах
Липкий страх —
Голосов гул.

Липкий страх
В детдомах
Схоронился.
В зеркалах
Липкий страх
Отразился.

Липкий страх
На висках
Паутину плетет.
И запомни:
Тебя никто
Никогда
Не спасет.

13.05.2011

Поздно ночью отцвела сирень,
Рано утром умерла любовь,
Смылась ярких красок акварель,
Ветер выдул всю меня насквозь.

Я уж не живу и не дышу, не плачу,
Только чайкой изредка кричу.
Было ль всё когда-либо иначе?
Будет ли, когда я улечу?

09.01.2011

Беспрепятственно время уходит,
Словно проклял кто-то его.
И года месяцами проходят,
Укорачивая жизнь заодно...

И сбегают незримо минуты,
Убыстряют свой ход поезда,
Улетают скорей самолёты,
Расставляя всё на места.

И короче становятся дни...
И короче становятся ночи...
И плывут день за днём корабли,
И вернуться у них нету мочи...

И время снова уходит,
Утекает, как с пальцев вода,
И года месяцами проходят,
Убегая вновь в никуда.

16.11.2008

Посвящено изумительному поэту и просто другу дней моих,
                                    гениальному М. Ю. Лермонтову, первому восклицавшему:
                                    «Как будто в бурях есть покой!»


Рассекая мир людских тревог,
Взмахом кисти воздух теребя,
Балерина делает шажок.
Балерина смотрит на тебя:

Ее взгляд доверчивый и кроткий.
Складки пачки глухо шелестят;
А она танцует смело, ярко, громко,
И глаза, как янтари, блестят.

Вот она — плывет, как белый лебедь!
Вот она — стремительная кобра!
И паря свободно в бирюзовом небе,
Чувствует она, что ныне бесподобна.

А пуанты сняв, поникнет головою,
Взор опустит. Слез не осушить.
Прима понимает: в реальности такою
Стройною походкой не ходить.

В стоптанных балетках, в рваной телогрейке
Поплетется в дом безлюдный и чужой.
А на утро вновь спешит она на сцену,
Как будто в сцене лишь присутствует покой.

27.03.2011