Все дуэли / А давайте продолжим...

Я назову стихи игрой!
А рифму — картой козырной!
Господь нам раздает слова
И тут, поэта голова...

Во что играть? Решает, как?
В глубокий погружаться транс?
То ль блейфовать? Искать баланс?
И к сожалению — дурак,
Ликует, а не преферанс!

Стихи, простите — божий дар!
Как ваше тело и душа!
И то, что я нарисовал...
Возможно штиль, возможно шквал...
Но правила в моей игре...
Такие! Вот вам дама треф!

Мне сложно пробираться, сэр,
Среди запутанных речей,
Что по ошибке альфачей,
Решивших у окна плясать,
Стихами названы.
Опять
Вы просите меня сказать,
Что до сих пор еще висит
Чуть ниже.

...
Вы мне кричите не о том,
О чем я страстно начала
Просить тогда.
Вы говорите об одном,
Что каждый волен выдать том
Чужих и собственных побед,
А может, что десятков бед...

И здесь не столько важен путь —
Минор, мажор, абстракт... вся суть
Его больших умений в том,
Чтоб мысль, сраженная умом,
Не потекла от горьких чар
Поэтских неумелых рук.

В мажоре ли, в миноре я,
Не мне судить, не мне рядить!
Сударыня Виктория,
Взгляните только, впереди,

Покуда вертится земля...
В снегах украшены поля...
Богаты пухом тополя...
И звезды в синеве горят...
Отвечу вам на ваш вопрос,
Всегда на это будет спрос...

Убийца заключён в тюрьме,
Стихи слагая в тишине,
Тянуться будет к ним душой...
А смысл... смысл в том простой!

Стихи — молитва для души!
Пускай не так уж хороши,
Пусть прослывёт он рифмачем
Но что-то происходит в нем...

Но что имели вы в виду?
Что прославляют ерунду?
Стихи штампуют на ходу?
Я до сих пор вас не пойму...

Орландо, милый человек,
Стихи слагает пусть и клерк,
Что только в детстве перед сном
От мамы слышал песен том.
Но он слагает для себя,
Сказали сами Вы, душа
Сама потянется. Верна
Ведь лире...

И этот клерк — он чист. Лицо
(Пусть глуповатое оно)
Живет и дышит. И слепит
Улыбкой каждого. Лимит
Прекрасных чувств не для него,
И клерк-то словно Пуаро —
Пытается распутать жизнь,
Стихами помогая.

Ни.
Не то имела я в виду,
Когда ругалась на бурду
Чуть ниже. Может, я уйму
Все любопытство на корню,
Сказав, что выбранный вопрос
Не к написанию стихов,
А популярности в сети
И в наши, и в не наши дни
Такого хлама. Для себя
Пусть пишет клерк. Его стезя
Не против чувств. Но лгать нельзя!
Его поэтская душа,
Пусть даже где-то и была,
Но потерялася в веках —
Ее забыли, и она
От истощенья померла.

Пусть пишет он! Но для себя.
Не в этом выбрана беда
Для прошлой схватки. Но когда
Он вдруг решит, что так мастёр,
Что каждый стих готов под вой
Толпы восторженной читать... —
В руках читателя
душа
И совесть клерка.
Но толпа
Опустит ниже их — мила
Пустая автора строка.
И рукоплещут ей!
Увы,
Здесь не девчоночьи мечты,
А горький опыт разных лет,
И не моих. Вот Вы "Портрет"
Читали? И за меня там
Гоголь сам все написал.

Такая вот у нас страна!
Легко проснуться популярным,
Раздуть какой-нибудь скандал,
Обдав толпу из попыпаром!

Закуску нынче для ума —
Будь то поэты, "поэтессы" —
Готовят наспех для гурман —
Толпе нужны деликатесы!

Добавят юмора чуть-чуть,
Который ниже поясницы,
По чайной ложке бред и чушь,
Приправят матерной крупицей,

А чтоб понятней быть людЯм
Не на костре, а в пароварке
К "пустым безмозглым овощам"
Добавят слезы олигарха!

Но это все приправы, вкус,
И даже может быть пикантность!
Но если не добавить чувств,
То выйдет ком, не запеканка.

А чувствах тоже пару слов!
Не все для этого подходят,
Берут, конечно же, любовь!
И в тёплом месте тесто бродит...

О тесте правда я забыл
Сказать, а что же в нем такого?
Дешевый наполнитель — дым
От сплетен-слухов бестолковых!

Я доверяю вам рецепт
И список всех ингредиентов,
И популярности прицеп,
Объедет с вами континенты!

Вы не боитесь на страну
В такое время гнать?)
Но впрочем, в ваших головах
Мои слова стоят.

Вот и окончен громкий спор.
А впереди сто "пуль".
Сто строк зачем теперь на срок
Писать? Наш верткий ум
Давно ведь к выводу пришел...
К чему четверке° гул?
Давайте сядем и попьем
Чайку. Наш спор заснул?

° — осталось четыре хода.

О, нет, Виктория, ну что вы?!
Какой чаёк!? К барьеру снова!

Вы мне затравку для ума
Подбросили такую, да!

Вы разве этого хотите?
Вы — мой соперник, а не зритель!

Ну что ж, попейте свой чаёк,
А я пока взведу курок!

Поверьте, мне не привыкать
себя в дуэлях протыкать!

И так! Продолжим нашу драку
На вашем месте буду я!
Но перейду на амфибрахий,
Чтоб как-то различать себя!


Признаюсь, что я удивлён очень сильно
Безумному взлету бессмысленных строк!
Порой откровенно, простите, дебильных,
Ненужных как старый бисквитный пирог.

Давайте же с вами сейчас разберёмся,
А что же за теми стихами стоит?
Вам скажет сегодня трехлетний ребёнок,
Что хочет бабосов пает-паразит!

Что тупо он деньги шинкует на славу,
И знает, что стих его завтра умрет!
Но счет пополняя безналом и налом,
Работает денно рифмач-стихоплёт!

Но разве способен безмозглый конвейер
Придумать такое, чтоб ОХ и чтоб АХ?
Он даже не знает тех "чудных мгновений"
Поверьте, ведь он не разборчив в стихах!

И вы называете То популярность?!
Помилуйте, господи , это не так!
Забудутся быстро его мемуары
И сгинут покрытые пылью в веках!

Да что я вижу? Здесь азарт!..
Расклад по новому тех карт,
Что обветшали, и порой,
То вот у этой, то у той
Загиб почти что неприметный
И крестик на рубашке светлой...

Мы проиграли всю игру.
Не на победу. На кону
Лишь мысль. И вам, и мне ясна
На кой нам черт еще беда?
В попытке страсти подражать
Так трудно вдруг не нарожать
Ошибок. Это не секрет.
В погоне попадая в бред
Неясной мысли, и звезда
Вдруг с неба падает. Хотя
Уже раскинув смысл
По куче полок, каждый стыл.
И понимал, что та звезда
Всегда кометою была,
Метеоритом... все дела.

Так вот и тут. Мой оппонент,
Да пусть Ваш череп даже сед, —
Но в голове живет всегда
Бравада юная. Легка
Ли с ней дорога?.. Впрочем, стоп.
Я лишь хочу немного стоп
Про вами вспомненный народ
Здесь написать. А также то,
Что "популярность" не равно
Всей памяти людской. Вино,
Пусть виноград и был с "амбре"
Великолепным... но сие
При глупом виноделе прок
Весь потеряет. Весь свой сок...


Ну сколько нам еще бросать
Метафор? Все и так понять
Должны мы были так давно.
Ход Ваш, Орландо.

Я говорил вам
Может быть,
О том, что вечно...

А популярность
Ерунды
Сгорает свечкой!

Но согревает
Чей-то ум
Едва коснувшись,

А через пару
Полных лун
Им снова скучно!

Так порождают
Верно спрос
Те предложенья.

О популярности
Вопрос
Всегда в движеньи!

Людская память
Коротка,
На анекдоты,

Где глупости
Течёт река
Без всякой квоты!

Я проскочил
Одно звено
Своей цепочки,

С размаху по-
Лучил в чело
От вас, а впрочем...

Ещё один
Раз схлопотать
Хочу сегодня,

О попу-ляр-
ности сказать,
О всенародной!

Когда весь день ты на станке токарном точишь...
Когда тебе насущный хлеб и днём и ночью
Покоя мыслям не даёт, и жизнь поскудна,
Цена всему... всему одна — российский рубль!

Купить бутылочку вина? Пойти ли в театр?
Но телевизора дыра до дня зарплаты!
А там, те чудо-рифмачи, поют с эстрады,
Пожалуй, для таких как мы, одна отрада!

И вроде бы не так уж плох субботний вечер,
Что добавляет в пресный сок чилийский перчик!
Так достигаются, увы, те результаты,
А значит ноги не протянем до зарплаты..

Да, популярность, к счастью, и людская память
Близки настолько же как блюдо с овощами,
Но так устроен мир... я тайну не открою,
Что в каждом времени живут свои "герои"!

Но в этом есть одно лишь НО, и к сожаленью,
Мы проживём жизнь свою на четверть восхищенья!
Ах, если бы все были гениальны!
Не восхищались бы закуской "театральной"!

Все об одном... последний гвалт.
Но здесь уж не о чем сказать.