Все дуэли / пАгнали

видит Бог —
это жизнь.
Дереликт —
троглодит.
как микроб-
паразит,
от зари
до зари,
этот тип
всем вредит.
портит быт.
раз не спит —
пишет стих,
жалобно,
будто выпь.
стало быть
вяло он
станет выть
целый лист,
может и
о любви,
как в те
самые дни
барышни.
заскулил
хоть иди
в магазин
и купи
с крыльями три
упаковки "o.b",
дабы ныть
прекратил.
жаль его,
чёрт возьми.
парень ведь
грамотный.
странно, но
ума-разума
мало так
карма дала ему.

Жил был Без
jingle bells
(яйками звенел).
Oh what fun it is to rhyme
каждый слог по всей длине!

или не...

Жил был Без.
Тихо джинглил бэллс.
И, чтоб снять свой стресс,
Без докапывался отчаянно
без единейшего панчлайна

до Реликта
(или было наоборот?).
Сказку б эту начать сначала,
но — фиг там.
Неофитам наши нефриты и малахиты —
стопы, рифмы, спондеи, клаузулы, проклитики —
чересчур илитны, чтоб в них вникать без поллитры,
Да и мы слегка туповаты для аналитики...
У кого сегодня лакокрасочнее эпитеты,
тот и пойдет ворону с мостом переворачивать,
мутить водоем, смыслы чужие переиначивать.

ты продолжаешь нещадно
насиловать слово поэзия.
не унывая, что вся уникальность
закончилась в тезисе:

" когда кажется — крестятся"

ты — исчезнувший без вести.
потерявшись как девственник
в мире взрослого секса,
вместо дебрей словесности,

ты блуждаешь в трёх соснах
из столбцов своих лесенкой.

"пох, слюбится-стерпится",

(если не в этом, тогда сто процентно,
небо точно развергнется
в следующем месяце
уж поверьте мне).

речь о искусстве, естественно:

твой волчок —
редкий вид:
жрёт и ссыт,
на цепи сидит.
подойти к нему —
так пади
и не рыпнется.

а виной всему был
колоритный твой стиль
посреди той возни,
зверь себя ощутил
полноценной звездой
шоу-бизнеса.

Лесенка? Три сосны? Как же скучно, Без.
А ты из этой же темы — спятивший дятел,
санитар леса, упорно насилующий валежник,
любовно и нежно долбящий трупик поэзии
(шкура облезла, но ритм приятно-полезный)...

Нуачо, удобно быть Вуди Вудпекером,
рофлером-кекером, в меру условным рэпером,
шутником, без пяти минут спившимся.

А я — твой уже не сбывшийся,
в кривых зеркалах скитающийся двойник,
несуществующий в инфополе твоих больных
сосенок-пихточек.
Ты либо не понял, насколько “волчонок” был выточен —
за долбежкой не смог услышать,
либо твоя колокольня настолько выше /всех/,
что небо пробила, и в вакууме сидит
пиит наш, уже не дятел, но соглядатай,
следит за ритмом с экрана, не слыша звон,
и уж подавно не зная, зачем здесь он.
Зато выносит вердикты, почти эдикты.
Иди-ка ты, Без, на Землю домой, май ***а.

я почёсывал бритую голову:
этож надо придумать такое вот.
словно в топку подбрасывал хвороста
свой упоротый донельзя смысл Реликт,
в каждый стих что им обществу скормлен был
примадонной в конвульсиях корчившись
вновь исполнил он творческий суицид.
хватит ныть и оправдывать свой снобизм:
ведь ни кто ни винит что не смог подстичь,
мысли ровно среди слов терновника
меж собой кое как зарифмованых.

ой, смотри-ка, не зашел сложный ритм.
а вот докучные сказочки — весело.
поэзия.
ок. простим.
и чуть упростим.

ты опять даешь образы для ответочки:
твое садово-парковое искусство
выверено до самой последней веточки.
но как же пусто,
искусственно и безлико
в твоих лабиринтах стоптанных строк…

тебе самому ок?

отойди на два шага,
и каждый любовно стриженный кустик
подернется повиликой,
почва утратит жирность,
засохнут ягодки,
следом подохнет живность,
дорожки в клубки свернутся,
потому что спать пора — слишком поздно
так что дальше давай без меня.

Без, тебе ведь не грустно, даже не жаль...
зачем же что-то менять?
я просто свалю в свой лес, блуждать в трех соснах.
пожалуйста, не мешай.