Дневник: Дарин

в лучших традициях дяди кейва, под пьяную музыку опустевших стаканов, под звон жестяного подноса, я сниму для тебя финал, и занавесом будут падающие красные капли, а гонораром— чужая голова, моя любительница доносов, ты будешь петь и извиваться как змея, твое платье будет шкворчать, как жарящееся сало. сало, жаренное самой саломеей. отвратительная, пленительная, любительница голов. носить только на жестяных подносах! пускай ты совсем не Изольда, а я ну совсем не Тристан, и даже не Гвидион, что, несомненно, жаль, пускай далеко не каждый оценит по достоинству твое коварство, и трагедию какого-то там Иоанна, я честно хочу признаться, что не воспринимаю серьезно этот библейский сюжет. мне просто нравится этих слов сочетание (кому интересно— см. название), вот и все.

(комментариев: 2)

я хочу собрать ружье, чтобы выстрелить в солнце кусочком сердца, пусть сгорит навсегда оно, пусть пробьет тело солнца навылет, мне никто никогда не напишет, пусть мой скайп навсегда замолчит, в моей памяти навсегда будут крыши городов, что я посетил. цензура запрещает мне такие действия, и, рано или поздно, она доберется до меня, и, когда в последний момент кусочек сердца заряженный покинет дуло моего ружья, солнце продолжит смеяться над нами, так, как смеемся ты или я.

(комментариев: 4)

я держу себя за руку, я держу сам себя за руку, ведь сегодня я сам не свой. я не доверяю своему разуму, я не доверяю своему разуму, я не верю своей голове и своим ногам. сегодня день предательства, сегодня день предательства, сегодня меня предает сама земля. когда мои руки высохнут, когда полной грудью вздохну свои слабости, тогда окончательно перестану спать. а пока я держу себя за руку, словно боюсь своей ирреальности, словно окутанный страхом, словно коконом. я держу себя за руку, с которой вчера поссорился, я не уверен, что я ее простил.

(комментариев: 8)

незамысловатая фигура из пальцев, позволяющая разрубить гордиев узел нерешенных проблем, узелков из трещин на асфальте, нехватки общения, в общем, все, хватит! это самое простое и самое доступное решение, за исключением сна в какой-нибудь новой кровати, за исключением выверта реальности— сходу, наизнанку, но ведь никого не волнует та тысяча чертей, что рвет мое восприятие реальности на части, и поэтому я сейчас просто опять заткнусь— потому что хватит.

(комментариев: 0)

отнюдь не героиновым фаршем и даже не снежным облаком, жертва коммивояжера в несколько слов у блоггера. возможно, ее читаете, встречаете или рисуете, на улицах, солнцем обглоданных, в толпе обезличенных, узкоглазых, кареглазых или беловолосых, тощих, толстых, ссутулых, наглых, умных, тупых, с голубыми глазами и без оных. надо выделить лишь одну (курсивом), вырвать из однозначной плоскости да употребить не по назначению. добавить героиненого фарша в свой повседневный суп.

(комментариев: 2)

никаких признаков дистрофии, усталости, слабого здоровья и неудач, никаких признаков поражения, побед, даже признаков биения сердца- и тех нет. у меня есть птичка, которая умеет петь, у меня есть ноги, которые умеют ходить, друг, который умеет пиздеть и кто-то, кто не умеет ничего. а тот парень, имени которого никто не знал, недавно упал с четырнадцатого этажа, мне про это дворник недавно сказал, засыпая песком следы приземления. возможно, это был его единственный способ сбежать. возможно, даже, пожалуй, более чем вероятно, я закончу примерно так же, я слишком глуп, чтобы сыграть роль, и слишком слаб, чтобы стать чей-то нобутой, но если ветер мне ничуть не врет, то я все еще могу стать чей-то обузой.

(комментариев: 5)

каждое утро, выходя из дома, я пялюсь в небо, рассматривая звезды, в принципе, я не очень романтичен и мог бы не делать этого вовсе, но это аналогично детской привычке сосать пальцы и обжираться сосульками каждую зиму. это звездное небо— моя пилюля, микстура от всего на свете, лекарство от жизни (если хотите). и я должен признаться, что, наверное, с самого детства, Альфа Центавра звала меня на пожизненное соседство.

(комментариев: 2)

темной ночью, когда воет луна за окном, я тихонечко пересеку наш старый двор, волоча за собой рваное знамя. не скажу тихо слов, мол, смотри, дорогая, вернулся с войны, незачем врать, ведь мы с тобой точно знаем, никуда я не возвращался. я бежал. трусливо, быстро, бросив все, что с такой помпой защищать отправлялся, и теперь, когда от дома остался только фундамент, когда нет угрозы укоряющего взгляда, я вернулся домой, тогда, когда над двором опускаются темные тени. лишь теперь, когда от смеха остался лишь звук, когда мои рыжие волосы побелели, я признаться должен себе, что был к участи такой не готов— к роли труса, не ставшего храбрым трупом.

(комментариев: 5)

уже давно никому нет никакого дела до слов, что я сказал, дел, что я сделал и как это сделал, с кем танцевал, с кем целовался и было ли это все вообще или же приснилось мне или кому-нибудь другому. посмотрим правде в глаза— мы все: как ожившие сны, свои, чужие, певчих птиц или жутких чудовищ, но это не меняет положения дел. никому нет никакого дела...

(комментариев: 2)

открытые веки— косплей на Балора, сегодня я вновь продолжаю жить богом, мне надо за очень короткое время сменить передачу и нажать на свой внутренний тормоз. ошибка— это когда ты не можешь жить, не потому, что так захотел, а потому что больше просто не можешь. дикость— это не варварские обычаи, а озверевшие люди. я разгоняюсь, с разбега влетаю в чужой шкаф (не переставая при этом думать), возможно, я вынырну в какой-нибудь Нарнии, Австралии, Океании или даже вылезу из сида в Ирландии, не потому, что дико люблю играть в прятки, просто это мой идиотский способ замедлиться, как слезы Шолотля— способ отказа. мне нравится выпадать, выдвигаться и снова исчезать, самоутверждение —на первый план, месть пойдет по второму кругу, и, когда эти двое на холме прокричат, я снова во сне увижу Луга.

(комментариев: 0)

лопаюсь при каждом неосторожном нажатии, с тихим хлопком, как хорошо надутый воздушный шарик или как чужие сны. лопаюсь, едва подпрыгнув или сделав любое неосторожное движение, на две части, как перезревший плод, в ритме стука пассажирских колес. лопаюсь от любого прикосновения, словно вздувшаяся мозоль, все забрызгиваю своим накопившимся мнением и суеверием, что, впрочем, совершенно не в счет.

(комментариев: 6)

светлая и ясная голова это так сложно. из-за маленького веса, недосыпа, нехватки сахара и прочих, прочих факторов мне очень сложно распределять информацию по клеточкам своего серого мозга. возможно, это из-за нехватки того воздуха, который я называю свободное время, но, даже если я буду питаться им досыта, не факт, что я сумею полностью сосредотачиваться более, чем на одной цели.

(комментариев: 6)

вот бы вылечить бесплодие у своих собственных стихов, вот бы вылечить свое собственное творческое бессилие, избежать всех повторяющихся рифм и паразитов-слов, исправить все, что плохо написано. а до тех пор рука упрямо выводит: "этого персонажа зовут (вставьте имя)" "этого персонажа зовут (мое имя)". я жду получения медицинского диплома, но не уверен, что это поможет мне вылечится и перестать быть двумерным.

(комментариев: 8)

стать сильнее, быстрее, свободнее, чуть проворнее, чуть поворонистей, чуть полегче, чем был да чуть радостней, позабыть про весь быт и усталость всю, стать успешнее, совершеннее- вот и все, что осталось мне.

(комментариев: 3)

—Вы принесли самую хорошую плату, какую когда-либо платили ха убитого воина или еще заплатят. Но это не вся плата. Где вертел? Да и на горе вы еще не кричали. Луг Длиннорукий. Из саг о детях богини Дану Солнце в твоих волосах, моя смерть, И от радостной близости крови кривится лицо, но как будто бы это не видят — ты смотришь на море, Где девы, внизу, под водою, смеются и жарят на вертеле Мясо без запаха, ты обернулся, сказал — "принеси мне" — губами, налитыми темною кровью фоморов. Руки твои не белей, моя смерть, Не белее моих, но я сам расстегнул бы булавку плаща, разорвал бы я сам на себе красновышитый ворот. Если тебе не по нраву мой выкуп, так выбери кровь или сердце; Блестит под ногам — поднял — это просто ракушка, но глаз твой был черен насквозь, о убийца Балора. Сам я смотрел на тебя, моя смерть, Будто полный презрения, ненависти и презрения, смерть моя, та, что познаю я скоро. Где же душа твоя бродит, взгляни на меня и ответь — Но душа, и твоя, и моя, так темна и так тягостна, как и вода разрушающего берега непрозрачного моря. www.diary.ru/...

(комментариев: 0)