Дневник: Сергей Комков

MODERNЕ    KUNST.                                             Люблю, признаться, зимнию порой В картинном зале проскрипеть полами, И, оглядевшись, собственной рукой Заблудший разум выпороть цепями. Люблю издёвку эту над собой, И геометрию я полюбил как друга; С холста мне    клякса    кажется слезой, Окрашенная творческой потугой. Пускай абстрактен у творенья вид, Вполне реально нашими ж умами, Остряк в берете одухотворит Клише обоев золочёной рамой.

(комментариев: 0)

Какое это наслажденье!                                         Поймать теперь Ваш светлый взгляд! Он к потолку метнулся, как Свечи зеркальной отраженье, Среди сгустившихся теней, Ко мне вернулся озареньем. Я на его пойму излёте Значенье сбивчивых речей- Вы влюблены в меня..., елей, На сердце мне сейчас прольёте... Но свет уходит— наважденье! Мой пьяный от надежды дух, В груди сжимается..., потух, Как гаснут луны при затменьи, Как гаснет падшая звезда, Ведь только лишь одна слеза, Уже иссохшая тогда, На опустившемся плече, Как дань от осени весне, Предназначалась лично мне.

(комментариев: 0)