Дневник: Дима Васильевский

Мир стал не розовым, а серым, И в этой серости брожу. К чему писать без цвета веры? А я, зачем-то, всё пишу... Когда вокруг гуляет ветер Безвременья и бьёт в глаза Пыль лжи, бессилья, и неверья — Пишу, молясь на образа. Тела по улицам шатает. В подъездах курят анашу. В войну никак не доиграют Народы. А я всё пишу Забыв и беды и напасти, Ни для кого и просто так — Пишу о жизни и о счастье, Чтоб не сгустилась серость в мрак! Дороги нет. Слова избиты. Устали строчки. Мысль бедна. А я пишу, чтоб были квиты Мы с нашим временем сполна. Как будто свыше по веленью Вслепую истину ищу. Карандашом прогнав сомненья, Беру бумагу — И пишу...

(комментариев: 1)

*** Может — жизнь измельчала в изморось, Может — дождь раскидал по жизни врозь — Всё тоскуешь, о чём-то чаешь, Спишь, болеешь, да промокаешь. Разлетаются капли брызгами, Разбиваются судьбы близкими. Время лечит — не успевает, Души порознь — гниют, бывает. Задыхаешься в душной комнате, И не знаешь: забыть ли? Помнить ли? Незаметно и сам мельчаешь. Спишь-болеешь, да спишь-мечтаешь...

(комментариев: 0)

Паводок. Весенняя распутица. Важно ходят черные грачи. Кто же нынче солнышка добудится? — Певчий дрозд из ельника кричит. Да, весна по году запоздалая. И отнюдь не балует теплом. Замерзают ночью воды талые. Всё на стык в природе, на излом. В серой выси жаворонку холодно. Только надо петь — и быть весне! Птичьим пеньем времена расколоты, Смёрзшиеся в долгой тишине! Надо петь — петь с каждой божьей веточки, Не смотря на горести свои. Распоются ласточки и пеночки, А чуть позже грянут соловьи... И галдят, поют тепла предвестники, Из ветвей шумней и звонче трель. Будет май — земля зальётся песнями. А пока пора будить апрель!

(комментариев: 2)