Дневник: IvanPashkov

Присущи Нам страдания явлений. Прискорбие за прошлые шаги. Но нужно Вам не слёзы согрешений, А в будущих, на оттиска, следы. И ясно, что поймёте Вы не сразу, Что Я, до Всех пытаюсь донести. Известно Всем, как некую проказу. Мы в цветы жизни можем поднести. Я, Сам скажу, так мчимся по дороге. Не видя знаков, предвещущих обрыв. И хорошо, если оттолкнёмся на пороге, Нам важен Кто, успеет, Вас схватив. Он, Тот любой — не важен пол и возраст. Черты лица и скромный перст судьбы. А может режиссерский Гампа Форест. Ох, как же важен, кого же Мы нашли. За время разбредаются преданья. В мечтах Мы оставляем, лишь улыбки. Но не познать нам, сущности созданья. От, Всех ушедших — порванные нитки. Забыты беды — вовлечены в работу. Заботы снова — карьера, быт, семья. Свободные часы — они как капля в воду, Не выдадут Нас вновь — Самих Себя. Нам Вера — строит всю погоду. Надежда существует, чтоб не пасть. Молчим, и помним лишь по году — — Когда хлебнули гнили сласть. Ведь чётко помним, без обмана. Забвенье чувств, и слёзный плачь, мольбы. Последний стон. Кровавая катана. Упало в ночь прощальное: «Прости». Не создан инструмент «глубины горя», И «счастьеметр», далеко в пути, Не Всем готов, стремления «пароля», Иным «признанье» вовсе не найти. Вы покидайте в скорости пещеры, Кто норы, Кто землянки, Кто дома. Искать ИХ сердцем, принимайте меры… Из тьмы быстрее, тащите навсегда. Их страх и стыд заели — не иначе, До мозга костного сгрызана хандра. Видали Мы проблемы хуже, паче. Нам в помощь «слово»— больше нет ключа. Мне очень жаль, каждого из НАШИХ. С КЕМ в диалоги, больше не вступим. Лишь тишина — где укоризна Старших, И ветра свист — идеи Молодых. Всё пролетело… уж как вспомнишь, вздрогнешь. И не забыть — моменты и мечты. Как голь холявая, свободу лучик ловишь, И на Свои же, водку проливаешь Ты, холсты. Да что такое: «Хочу Я всё и сразу». Здесь не приемлят — домыслов панты. Известны, Всем, сподручные арабу. Верный верблюд и странствия пески. Накален нерв, Я как-то был в печали. Весь побелел увидев — Прошлого Себя. И размышляя — ну как сели-встали, Сказал: «Очнись!» — Ему Я уходя. Мы проявляем собственные мненья, В отместку, лишь полученный поддых. Нас отрезвляет горечь разрушенья. И размывает в «серости простых». Так собирайте «цветности» ораву. Организуем каждому «Дрескод». И всё кидаем «дырявому карману», На «хлебачёрствости» ставленый народ. Я голословен!? Может быть, отчасти. Жирнопроделланных линий ИТОГО. КТО стал играть цветом другой масти — — Спасут, конечно,… но только не ЕГО.

(комментариев: 0)