Дневник: Napravah

Все сюжеты историй и выдуманных, и реальных в фокусе самого писателя претерпевают множество трансформаций. Так ведь нужно… Для более тонкого изображения фактов, и пусть искажения фактов, необходимо врать. В поиске красочных словосочетаний и оборотов речи, щемящих сердце читателя, писатель намеренно скрывает правду. Страшно одно, стать (быть) шутом своих сказочных историй, в которых уже нет натуральных персонажей и события представляются фарсом, дешевым театральным действом. Все гадко, и хотя, слой за слоем смазано джемом, гадко, гадко, гадко…

(комментариев: 0)

старые истории, забытые… даже древние, трогательные, в пыли исцарапанных дисков и обугленных сердец… Жара… кровь… Ты говоришь на испанском? Целая вечность (eternidad) и пару дней до выходных… Выключите воду… Кто-нибудь… Ее звук мешает думать. Что вам кажется сложным — нам представляется смешным. Мы изнежены приключениями и несколько новых царапин только задают тон идущему впереди и первому в нашем списке… в выгоревшей монтере и с оскалом победителя… Жизнь и честность (honestidad), но вы решайте сами, такой уж он выбор… и не говорите шепотом, мы плохо слышим… вас… Прощайте, мы будем помнить, да, мы никогда не забудем утреннее солнце, залившее стены вашей спальни, тепло, рассеявшееся по всем углам дома… Прощайте… Вы напишите нам воскрестное поздравление, и не отправите, так случается часто… Из честолюбия или того хуже, забывчивости…

(комментариев: 0)

Детали, как жизненные необходимости, достаются с трудом, но ценятся втридорога. Мелочи все больше задевают за живое и щетинят разум, который, казалось, только-только подобрался к режиссерскому креслу. Кто верит в гороскопы, ну кто?.. И что следует из немногочисленных рекомендаций в виде обрывчатых и коротких предложений с недосказанностью в конце. Фантазировать можно и без них. В подробностях этой недели осень и желтые стены городского леса. Я по базарным лоткам определяю смену времени, декорации тускнеют, и тянет на юг. Нет ничего необычного, все так, как и должно было быть. Ощущение пресыщения и только четвергами спасаюсь. Утро…

(комментариев: 0)

Милый и дорогой, временами странный, больше…, больше чем неожиданный, но меньше чем внезапный, где-то посредине начинается новый день. Вьется лентой стройный ряд домов и по всей окрестности доносится печальное «плачу». Я летаю — страница за страницей толстой книги с твердым переплетом, я летаю поверх шрифта Arial book, я в тени гениальных рифмоплетов, которые не понимают главного — чуткого сердца женщины, разбитого осколком случайного «безразличия». Таинство в том и сложно, в том и запутано, что его нужно хранить от посторонних, скрывая суть вещей, создавая ненужную, искусственную иллюзию безразличного безразличия… наигранного, превратного и опостылевшего. Заберите эти эпитеты и подайте поэту на завтрак, застрелите мое «эго» и омойте кровью новую поэму о признании в любви, о той ее форме, которая не содержит ничего, кроме красочного разочарования, приятного как кофейный сервиз… Спокойное время июля, романтика полуденного солнца и книги, разные… милые и дорогие…

(комментариев: 0)

Хищные выпады напротив, незнакомая траектория полета сентября, мы все друг другу сказали, я не привыкла говорить такие слова, но меня просто скрючило, выбило из ног почву, если хотите… и я знаю, скоро выпадет белый снег. И больше не будет любви — страстной и доверчивой, я буду спиваться всеми этими воспоминаниями, шевелить прошлое и загадывать желания на ветру, глотая первые беглые снежинки,.. а начало последует, независимо от нас с тобой… С тобой, с тобой все кончено, «все» означает тихое мирное прощание в тылу военных баталий сердца, теперь уже одинокого, гордого и от этого гадкого. Только бы успеть все забыть, а потом спустя несколько долгих лет вспомнить первое признание, тайное совершенство, но это сколько-нисколько придется ждать, а сейчас пришло время — кашель осени, извержение дождей и тишина в парке напротив моего окна, листья, усыпавшие тонкие аллеи и тишина… И напоследок мне. Скоро наступит самое странное время, которое каждый раз оставляет зарубину на полотняной рубашке души, в которое я верю… время непреодолимого чувства душевного голода, время повторений, время случайных встреч, ностальгии за летом, в который раз будоража память…

(комментариев: 0)

Только попробуй сделать мир лучше, только коснись этой тонкой нити совершенства, дотянись до идеальных очертаний малого и большого, как кабак, в котором пьют из хрустальных бокалов. Ругань и рвань, и вместе с тем мне вспомнилась глубинка, и поэты… все те, кого я так люблю. И этот маленький мир воспоминаний, как каштаны, что падают в лесу, щелкая колючей кожурой, а жаль… Столько всего еще неизведанного в море и на суше, но мне все равно жаль…. Жаль этот ветреный четверг, мокрые от промозглого дождя стекла и вот здесь… в этот самый момент я хочу сказать о главном, о самом важном и трудном, о том, что мысли переполняют меня, извиваясь и вырываясь наружу, на белые листы… не тронутые печалью неудач и твоих упреков. Я как есть — в старом, изношенном свитере начинаю слышать требовательные голоса, страстные крики моих мучительниц-муз.. моих любовниц, моих заложниц, моих на всю жизнь… Ромашки, вас я тоже люблю, сердце переполненное тобой, будет писать, а иначе не сможет жить и не захочет… жить… жить… жить… жить… жить…

(комментариев: 0)