Дневник: Sandra

Его приход — не удивленье, Не чудо, даже не порок. Все, кто живой, без исключенья, Без выходных мотают срок Путая нитями в клубок Свой уникальнейший моток Где каждый ниточный виток Между собою не похож И в каждом — истина и ложь Наполнен вдохом кислород Струной натянутая нить Та нить и путь и переход Она ответ, чтобы спросить Листы потеряно хранить Где в строчках нот не различить Не играными хоронить Произведенья без конца, Без матери и без отца Их композитор — без лица Он сам придуманый собою Предпочитает созерцать Но может взять аккорд порою И восхитительной игрою Пред ошалевшею толпою Что гастролирует с тобою Покажет табулярный стан В котором правда и обман Рождают оживленный шум Кричащих мнений из толпы Те, что пришли толпе на ум Для композитора пусты А то и вовсе не слышны С многоголосой суеты Важно одно — что скажешь ты Не брав, обязан им отдать То, чем их смог перекричать Медля в стремленьи к тишине Которая покой гнездит Гул порождаемый везде Движенье к сути тормозит Не ведая, что он творит А композитор давно спит Он в тишине твоих орбит И пока ты с ним говоришь В своей борьбе ты мирно спишь Рискуя проиграть войну Покорно погибаешь вновь Ради куска слова "люблю" Бросаясь в адовый огонь Пролив свою святую кровь Чертям в бокал уже вдоволь Ты с ними выпить соизволь Лишь пригубив, чтоб не хмелеть Начни чертям молитвы петь Адским пожаром только тлеть Но не сгорая до конца И угольки тем пеплом греть Из него порох для свинца Пред фотографией отца Вылетит с дула у виска Срываясь масками с лица Лёгкой походкой, не спеша К горлу подступит тишина

(комментариев: 0)