У странницы дневник души
Закрыт семью замками –
Ответы, тонких мыслей штрих,
Узнаем со стихами.

Скользнёт росинкой на цветке,
Сияющей под солнцем,
Строкой мятежной на листке,
Снежинкой в танце броском.

Порывом ветра, о, quelle grâce!
И в шляпке под вуалью
С фантомным зонтиком в руке –
Мадам Оригинальность.

И выпивается до дна
Лиричная стихия,
Которой делится она,
А ей Rossinka имя.

Настало время разобраться,
Чем думал автор тот и этот,
Создав поспешно персонажей,
Включив их жизнь в канву сюжета.

Толстой с Ушинским у народа
Про Колобка забрали сказку,
Но и у них герой свободно
Катился, пачкаясь напрасно.
Бедняга колесил по лесу,
Чумазым видом всех пугая,
И доводя зверей до стресса –
Грязнуля громкая такая.
Одна лисица, с голодухи,
Не погнушалась чёрствым хлебом,
И съела, не жалея брюха,
Таков страдальцам выпал жребий.

Весёлый мальчик деревянный
В мечтах хотел быть человеком,
Грустила кукла, как ни странно,
Душой поленной, век от века.
Ведь у Пьеро, хотя он плакса,
И заводного Арлекина,
И внешность вроде бы прекрасна,
И выглядят при этом стильно.
Ну а Пиноккио в обносках,
И выструган весьма небрежно.
Он, выступая на подмостках,
Стесняется своей одежды.

Известно, что Варвара — злая,
А Айболит — добрейший дядька,
Он в доме жил, не убирая,
И спал, и пил, и кушал сладко.
Лечил зверей, делился кровом,
Как должное приняв де-факто,
Что вредная сестра готова
Терпеть гостей его нападки.

А славный малый Чебурашка?
Над ним Успенский потрудился,
Создав зверька забавно-страшным,
Не пожалел хоть дать харизмы.
Представьте, если бы — и ростом
Был щедро награждён ушастый –
То люди лишь от вида монстра
Седели бы довольно часто.

Зелёный Шрек сидит в болоте
И пузыри пускает важно,
Блистать культурой нет заботы,
Один в один похож день каждый.
Простой как пень, угрюмый малый,
Гоняющий людей подальше –
Пусть он и выглядит нахалом,
Зато не полон зла и фальши.

Но вдруг писатель как волшебник
Героя превратил в букашку,
Настроил всех к нему враждебно,
И сделал жизнь безмерно тяжкой –
Чтоб показать людей личины,
Без показного антуража,
Он вверг в отчаянья пучину
И уничтожил персонажа.
Писатель выполнил работу,
Блестяще, превосходно, классно.
Читателю рыдать охота
От сочинённых безобразий...

Ах, эти сказки! Что за чудо!
Но сказочник — злодей коварный,
Его героям очень трудно,
И счастье не даётся даром.
Идут, куда пошлёт их автор,
Надеясь только на удачу.
А им творец, откушав завтрак,
Бросает новые задачи.
А после, наигравшись вдоволь,
И рейтинг книги поднимая,
Урежет персов поголовье.
Он автор, он как лучше знает!

Ох, что за чудо эти сказки!
И сказочники — чудодеи!
В них так непросто разобраться –
Кто тут герои, где злодеи...






3.08 — 4.08. 2023г.

Нарушив Границы миров параллельных
Ворвался в Реальность средь белого дня,
Таинственный Страж, что в сумке седельной
Послание тайное вёз для меня.

Срывая печати, Письмо обнажила,
Его развернув дрожащей рукой.
И сердце стучало с удвоенной Силой,
Забыв на мгновения про покой.

Там чёрным по белому, почерком ровным
Ложились красиво Строка за Строкой,
И каждая Фраза, и каждое Слово,
Казались Фатальностью роковой.

Язык неизвестный подобен Шараде,
Но Страж, улыбаясь, стоял в стороне,
Он только коня загадочно гладил,
И не собирался подсказывать мне.

В раскосых глазах чернильного цвета
Тонула, пытаясь Ответ угадать,
Но сам письмоносец казался Секретом,
Уста его тоже скрывала Печать.

Последняя грань — три шага навстречу,
И долгий, как Вечность и Миг, поцелуй.
И день превратился в чарующий вечер,
А вечер — в чернильную жаркую мглу.

Коня отпустив пастись в звёздном небе,
Искали вдвоём к Шараде ключи,
Гадая о том, где быль или небыль,
Почти наугад, в чернильной ночи.

Облака танцуют медленный вальс,
Меняя очертания на авансцене.
Выпускаю бесов из глаз,
Холод лишь отсутствие тени.

Греются гномы у костра
В Море Облаков на Луне,
Сквозь вопли боли убегает страх,
Когда обжигает голодный снег.

В космосе звёзды сияют
Среди шипящей завесы мрака,
Кольца планет рыдают,
В вечном унисоне пылевого праха.

Лебедь и Пегас глиссером
Скрываются в облаках от Дракона.
Звёзды рассыпались ярким бисером,
Затерявшись на небосклоне.

Симфония Галактики грянет
И окажется яростной вьюгой,
Облака танцевать устанут,
Перелюбив друг друга.




Правокопия: Июлька Бо́рзая, 2023

Поэзия, брат, это тебе не хухры-мухры и даже не ахалай-махалай. Говоришь, можно обойтись без размеров, так кто же спорит — ваяй как на душу положит, пусть читатель взвоет и ну — от абзаца к абзацу, от катрена к катрену, перестраиваться, приспосабливаться к отчаянной и неистовой скачке мыслей-скакунов, что у автора летят и летят, выделывая на странице то тройное сальто, то заходя в смертельное пике. Пегасы, чтоб их!
    На рифму положить? А это неплохой перформанс. Отбрось рифмы, да что там — отринь созвучия и прочие условности, загоняющие творца в рамки. Получается? А как хоть получается? Ну-ну, зачитай. Не готово ещё? Будем подождать.
    Ритм. Ритм тоже лишний, брат. Не песню пишешь, а читателю петь ни к чему. Пусть про себя глазами впитывает авторское новаторство, развивая нетривиальное мышление и гибкость ума. Пусть мучается, спотыкаясь на каждом шагу, на каждом сюжетном повороте, натирая мозоли на извилинах. Только пообвыкнет, а ты ему — раз! И оборвал строку, на самом интересном месте...
    И вообще, чего это ты прогибаешься под читателя, играешь размерами, рифмами, ритмами, сюжеты придумываешь с играми, манипулируешь фразами, смыслами, и загоняешься в рамки неистово?
    Жги, брат! Вот-вот! Ну же!

Шёл он лесом, шёл он лугом.
Рептилоиды спустились сверху на блюдцах.
Это было во вторник, в полночь, если точнее.
Стало светло как днём, мой товарищ исче...

    Ну, неплохо-неплохо... Талантище ты, брат! Не поэзия, однако... И даже не проза, но что-то в этом так-то есть, как-то так-то что-то эдакое-разэдакое. Неформат короче.
       А давай-ка мы эту историю продадим на один канал. Иди, репетируй интервью. Будем посмотреть тебя с экрана.

Желание возникло — пародию создать,
И выбор есть — обширный и богатый.
Ведь каждый здесь писатель и поэт — звезда,
Увы, не всякий, впрочем, адекватный.

Полно у нас весёлых, навалом озорных,
А творческих и креативных точно.
Но юмор очень разный случается у них,
И не туда попасть могу я, не нарочно.

Ну кто-то и в обратку отшутится порой,
Начнется батл, в отзывах, убойный.
А кто-то от обиды поднимет тут же вой,
Ведя себя отчасти недостойно.

Конечно, много больше найдётся здесь друзей,
Которым только повод дай собраться –
По теме побазарить, подкинуть сто идей,
Черкнуть по пять, по шесть, импровизаций.

Желание возникло — пародии творить,
Хоть я не мастер всяческих пародий...
Короче, поумерю я в этом деле прыть,
Другие мысли вроде на подходе.

Ля-ля-ля-ля ля-ля ля-ля


23.07 — 2.08. 2023г.