как печали шелковая нить как тонкие стебли вереска головою своей поник холодноглазый.. как тонки ее руки были как легка ее походка как красиво вела она битву.. холодноглазый как громаден казался ты рядом с хрупкой фигуркой что держала в руках два меча холодноглазый как трава доходила до пояса как трава достигала крыл так казались нам твои волосы черным небом.. неотразим холодноглазый криком, воплем в оконце криком, стоном из глоток крепко руки держали когда столпом огня умирал.. холодноглазый

Урра!Ася заработаламожно жить,а то неделю без нее плохо было

полный зал. полумрак. несмелые еще аплодисменты. конферансье объявляет: "на концерте аудио и видеосьемка запрещены. наслаждайтесь прослушиванием". и тут выходит Диана... на костылях Оо садится на стул, берет в руки гитару и... по волнам твоих слез я уеду домой, путь окончится мой в километре нуля... кто б другой вообще отменил бы концерт из-за сломанной ноги, но только не она... даже не имея возможности двигаться она так делилась с залом своей бешеной энергетикой, что под конец многие в зале слушали концерт стоя. играли такие песни, которые просто невозможно было представить себе) старые и редкие. Католический Священник, например... много. я сейчас и не вспомню уже. Экзюпери. но самым потрясающим было — чтение стихов под аккомпанемет гитары, бас-гитары и клавиш... и вот один из стихов:

Одиночество есть человек во фраке

одиночество — есть человек во фраке
много жалоб и слез. я как теннисный мячик
отражаю себя от прозрачного тыла,
что зовется столом. я запомнил как стыла

на плите коммунальной волшебная греча
и отдал бы себя всем кто хочет. но вечен
мой восторг и печаль под покровом дудука.
знала б ты как тогда я хотел твою руку

искупать в ласках гордых в коварстве севана.
одиночество есть у подъемного крана
на котором висит поплавок из бетона
и ломает литейный на пустыне бездомной.

одиночество есть водка без наслаждения.
лучше кофе, вино. безвкусные деньги
заработать их не составляет усилий —
просто выйти и спеть. Запеленутый в силу

голос мой дарит годы бессмертному залу.
одиночество есть и таится в вокзалах
эмигрантом скулит на коленях — обратно.
но я больше не верю никому, только брату.

и не смей меня звать шифром азбукой Морзе
я ушел навсегда, все предельно серьезно.
салютую, пока! посошком сказки Грина
одиночество есть. буду ждать терпеливо

плюс итог. одиночества фрак вдет в петлицы
четкий абрис лица, загнут угол страницы
и зима, как наждак по лицу, будто в драке.
одиночество есть человек во фраке.

Диана Арбенина
2006г.

когда это читаешь, совсем иное восприятие, но когда слушаешь... я записывала многое на телефон. когда вернется камп нормальный — конвертирую в мп3 и могу выслать кому интересно. но это надо слушать... фотографии наверное будут чуть позже)
а вообще на этот раз у меня самые лучшие воспоминания о концерте остались — более-менее качественный звук) это куда лучше, чем фотографии)

ploxie_novosti — чудесный милый человечек и просто очаровательная девушка) подарила мне вот такую штуковину на удачу:


а еще радостная весть — ко мне приехал новый фотик) и я просто хренею от того, какое там потрясающее качество)


ффуууух.... я этот пост с самого утра пишу с моим тормозящим кампом Оо

я возвожу курок я вспоминаю дни, когда я был не один СТРЕЛЯТЬ! я возвожу курок. я вспоминаю лица я вспоминаю глаза СТРЕЛЯТЬ! я закрываю глаза слышу голоса в голове СТРЕЛЯТЬ! освобождение от безумия грозит еще большим безумием я стреляю себе в висок из правого пальца.. навзничь и наискосок улыбаться.. СТРЕЛЯТЬ! прямо в висок...

а он сказал, что ров хорош на что ответом было: глупо! мечтам о червяках впивающихся в тело предаваться... а он сказал: чтож, я вижу, вы за идиота принимаете меня.. на что ответом было: проще надо быть, понятней людям! а он сказал: первей должно быть удовольствие от содеянного и свершенного тобой. на что ответом было: глупо! польза человечеству должна быть! это прежде всего.. а он открыл окно и, указав рукой, сказал: ему?! за что?!..

карандаш скрипит и выводит неровные линии его скрип напоминает мне ржавчину его скрип перебрасываетв прошлое я помню, кто-то бил кофеварку об стены я помню, как я прорисовывал детали в этом несбывшемся сне я помню ржавое лето и ржавые краски мая ржавые струны провисли на чьей-то ржавой гитаре ржавчина — это я..

я отключаю телефон. я выдергиваю провода из стены, чтобы он никогда не нарушил мой сон. снова снова и снова буковски всегда под рукой я меняю телефон на Бука это лиричнее это полезнее я выключаю телефон я отключаю телефон я выкидываю аппарат в окно забив в кнопки гвозди хорошо, что я не слышу его жалобных воплей на высоте ультразвука бунт против жизни глупость, доказанная кем-то я отключаю телефон мне говорят что я поступаю плохо но мне наплевать на их законы я плачу от радости, слушая тишину и звуки шагов немногих знакомых я отключаю телефон я закидываю книги на полки и оставшись наедине с нарисованным на потолке святым скалюсь ему прямо в морду я могу раскидывать руки крестом я могу желать все блага мира я получаю то, чего хотел когда отправил телефон на кладбище рядом с трупом телевизора.. я надеюсь, что им хорошо рядом.. без опеки моей идиотской..

я сегодня нервная и издерганная. За резкость нижайше прошу извинить. Большая просьба бормашинкой меня по голове не бить.

день сегодня отличный) финансы пересдала на пять, по физ-ре мне четверку поставили, норм (саму физ-ру я прогуляла ">), потом вместо вышки тех, у кого пятерки, потащили на экскурсию в ProCreditBank, я тоже туда прилепилась (меня просто первоначально в список не записали, но я ненавязчиво смоталась с пары ">), в метро встретила бывшую одно...школьницу, Оксанку Казанскую, с которой в Питер ездила когда-то; в общем, первая половина дня прошла супер) главное, чтоб и вторая не подкачала и чтоб успел приехать фотик (осталось всего 40-50 минут, если за это время не приедет, то будем снимать концерт на фотик ploxie_novosti). может по случаю такого хорошего дня судьба сделает мне подарок?
так что я побежала собираться на концерт.
ах да, КОНФЕТЫ ИЛИ СМЕРТЬ!!!!!!!!!!!!!! :">

ехидно желтым глазом подмигнул фонарь. дорога домой. ну что я могу сказать? ну что я такое? глаза в глаза глаза в глаза кружится голова от высоты дома небо серо к черту окно мне незнакомо мне незнакомо твое лицо кличут озноб?вот это номер!а я пернатый.. да, верно, не верь..не надо.. я сяду? можно? а у тебя неплохо..вот только ложью.. немного.. что, все пропало? чего унылый? что, выпил мало? все постыло? нет солнца? разбей окно! взгляни — тут пыльно! все равно?.. да ты безумец! мне все равно.. я видел как все сломалось (а у тебя неплохо) и я ничего не сделал (только захламлено больно) я продолжал работать (вид из окна поражает) я делал вид, что все в порядке (кирпичная стена.. оригинально) я.. я безразличен.. (не стесняйся, кури) да в общем-то.. (что-то ты мрачный..) постой, ты кто? холодный Город гигантских зданий громадный лес на тротуарах остовы машин обрыввки бумаг гоняет ветер на улице никого только я и фонарь.. за спиной дом, окно, бутылка на полу.. бандана, солнце на стене, перчатка, зеркало и пачка сигарет.. я все еще помню, что курит поэт.. моя память как смертный грех.. моя горечь не терпит слез мои крохи покроет снег от потерянных лиц тоска от безнадежности только след след ботинка на обрывке бумаги кто лишил этот Город сердца? как посмел обнажить его раны? как теперь мне смотреть в это зеркало? обнадеживающий взгляд и дурацкая улыбка автор виселицы спешит на свидание с тенью любитель кошек наизготовку стоит у учебного заведенья по бетонной стене выбивает ритм ботинками мелкий философ чтобы не было их? так не бывает— взгляд уверенный из-под начеса... что такое все это? не знаю.. я шагаю один по проспекту.. Город пуст, как обычно бывает.. не имеет значения. не имеет возврата. я озноб, я пернатый.. я то, чего не бывает... я там, где ничего не бывает. я оттуда, где нет ничего.

четыре ближайших воскресенья и две субботы уже забиты театром прощай моск.
повседневность та неинтересна, что писать нечего. поэтому — поток мыслей.
вот обидно, что в наше время нет возможности заниматься тем, что тебе действительно интересно, и получать за это деньги... желательно такие, чтоб на них можно было прожить. а не копейки. я бы с огромным удовольствием слушала лекции по мифологии, литературе/поэзии, искусстве и музыке. но не тупую биографию и историю, а анализы, всякие особенности и прочее в подобном духе. только вот кем работать потом? учителем в том же институте? это не для меня. если честно, экономика еня мало привлекает. отдельные темы могут показаться интересными, но в целом... если уж там брать, то политология и политика и то интересней. лично мне по крайней мере. но самое интересно — музыка и мифология. как говорил герой какой-то книги (кажется, это была "Таня Гроттер" и Ванька Валялкин), "сказки — вещь, сформированная не одним человеком, а целым народом, и отображающая его мировоззрение, в них сложен огромный смысл; в беллетристике же смысла нет". (с) не дословно, но по сути. не могу абсолютно согласиться, но всё же что-то в єтом есть. мысль о том, что в мифах и сказках кровь и умы целых наций приводит меня в трепетный ужас. это и представить-то трудно...
у меня любимая книжка в детстве была — "Сказки народов мира", огромная, с энциклопедию. самые интересные были (и остаются) датские и арабские-турецкие. я б такая и сейчас почитала...)) всё-таки я обожаю сказки.

upd. приветствую Irrealis! располагайся в моем скромном дурдоме))

"Он ох**л!!! Пишет песни про любовь! Он ох**л! Пишет стихи!!! Он ох**л!!! Он ох**л!!! Ещё говорят он трупов еб*л! Да что вы! Он еб*нутый! Пусть, бл*дь, песни поёт на своих концертах! Заткните ему хавальник! Как некому? Нет контракта? Он ох**л! Они ох**ли!!! Вся группа! У них нет контракта!!! И директора!!! И продюсера!!! Они ох**ли!!! Их надо продать или купить!!! Чтоб не рыпались! Выпустили альбом о любви и его не достать? К стенке! Повесить! Любовь это товар, другие на этом бабло рубят! Давай, давай! Контракт! И всё в порядке. Что? Социальные песни? Пох*й! Контракт! Контракт!!! Это круто! Давай!" (с) Леха Никонов

"Чужой" Текст: Хелависа Музыка: Хелависа Он пришел, лишь на час опережая рассвет; Он принес на плечах печали и горицвет. Щурился на месяц, хмурился на тучи, Противосолонь обходил деревню, И молчали ветры на зеленых кручах, И цепные птицы стерегли деревья. Ты не наш — в синих окнах трепетали огни. Ты продашь, ты предашь за гривну — знали они. Постучался в двери там, где вишни зрели, К той, что пела песни да низала бисер, Где играли звери, где плясали перья, О незваном госте прошуршали листья: Ты чужой, ты другой, ты не мой, не любый. Но подожди, за окном дожди, не ходи, не думай. Где же память твоя — низа оловянных колец? Где же сердце твое — серебряный бубенец? Обронил дорогой, заплатил в трактире, Отобрали воры за гнедой горою; Я тебя впустила, я тебя простила, Не горюй о сердце — я скую другое. Как узнать, удержать перекати-поле? Приютить, обольстить, не пустить на волю… Горы ждали весны, посылали солнце за ней. Сосны видели сны, как им мачтами стать кораблей. На пороге бросил ворох горицвета, Только обернулась — он уже далеко, А в гнездо пустое на дубовой ветке Колокольчик-сердце унесла сорока. И не надо звать, ведь твои слова — как трава под ноги. Как тростник, птичий крик, краткий миг дороги. Гонит ветер на восток через воды и песок, через горький сок полыни. Не догнать, не поймать, не узнать твое имя…

  Мой совет: никогда не переводите на шведский фразу "Я иду по улице" дословно, если не хотите попасть в неловкую ситуацию.
  Gå på gata означает "заниматься проституцией"

Сегодня я её увидела — мою первую настоящую научную публикацию. Вышла статья в ЖОРХе.
Вообще жить становится всё веселее и единственный вопрос, который меня мучает: когда же я всё-таки буду писать свой литобзор??
А ещё у меня появился почитатель моего бескрайнего таланта... Он сказал, что хочет носить мою фамилию и быть как я. Да-да, это ты, РУЗАЛЬ!!! не надо тебе быть как я Я ж говорила, ты гораздо симпатичнее и умнее вообще-то. вот. Гы!

стырено у Irrealis) идея такова. вы говорите мне, что хотите услышать мой голос. это для тех, кто не слышал)) я начитываю вам любой стих или свой пост (указываете, какой именно), даете свое мыло и я вам высылаю) идёт?)

как меня кумарит моя англичанка... уже нервов никаких нет на нее. чесслово... так и хочется по роже врезать. че эт я такая злая стала?..
и вообще кидаюсь на всех... огрызаюсь и кричу без повода. просто не могу видеть уже эти институтские рожи... так все бесят( за исключением буквально пары человек. моя б воля — я б пришла тупо не здороваясь, села б на заднюю парту и читала б ченить...
уже даже мама заметила, что что-то неладно. сначала пыталась узнать, что со мной такое, я говорю, погода просто и прочее.... она такая, ну понятно, осенние депресняки — обычное дело... потом пару дней ничо не спрашивала... сегодня опять, у меня голова болит, я лежу.... приходит мама, спрашивает, что опять случилось. говорю, ничего, голова болит, с трех ночи не сплю. мама так подозрительно и на полном серьезе: ты в институте наркоту никакую не ешь? а то с чего у тебя нервная система такая расшатанная стала... я аж в осадок выпала Оо не думала блин, что мои родаки способны так обо мне думать... нда....
скоро ко мне должен вернуться нормальный камп и приехать новый фотик. типа крутой уже)) если успеет приехать — то первые фотки будут с концерта Арбениной)
ну в общем это и всё. всем до завтра...

Под натиском слов основы основ забыты от снов спасалась стихами бури стихали треща под ногами как малые дети с мечтой о конфете как алые плети жующие ноты пчелиные соты бросив работы две курсовые забыла узнать кто вы такие