Пётр — Это смерть

Над моей головой, Нимб пытаясь собою, как тенью укрыть.

Я заметил, у них так озлобленны страшные лица,

Но, пытаются птицы со мной по душам говорить

Как голубка душа беспокойно, тревожно воркует.

Ей лететь в этой стае, похоже, совсем не резон,

И, не важно там — сколько кукушка, так нудно кукует.

Это сон, я уверен, друзья. Ну, а, если, о, Боже, не сон?!!!

Это смерть так крадётся, задумайся, ласково, нежно,

Страшной стаей бездушных, озлобленных птиц,

Укрывая во сне покрывалом, как будто безбрежным,

Вырезая пространство из жизни в оковах могильных границ.