Гиринно — Спишь...

Просыпаешься, взгляд упирается в стену, несколько секунд недоумения, но потом фокусируешься на обойном рисунке и понимаешь, что ты в своей постели. Путаясь в одеяле, встаешь со скрипучего дивана, идешь на кухню. Жадно пьешь чуть теплую сладковатую воду из банки, капля скатывается с твоего подбородка, по шее и дальше, в вырез бязевой белой ночнушки. Становишься на цыпочки, чтоб меньше соприкасаться с холодным полом. Не отрываясь от банки, смотришь в окно — опять снег. Опять зима?

Пьешь так жадно. Что мучает тебя во сне, что так пьешь?

Обратно в постель, зарываешься в одеяло, трешь стопы друг о друга, пытаясь согреть. Закрываешь глаза, чтоб вновь погрузиться в какой-то почти болезненный сон. И столько образов в твоей голове — сюжет для сюрреалистического кино.

Не прошло и получаса, ты вновь открываешь глаза и судорожно пытаешься поймать в воздухе выключатель лампы.

Поймала. Свет.

Опять этот сон. Невозможно описать словами, даже понять — только иррациональный страх. Страх потерять, не сделать, не суметь, не быть — ты не знаешь… И это еще больше пугает, просто СТРАШНО. Хочется громко закричать, но даже этого сделать не можешь, молчишь, кусая губы.

Затягиваешь подушку обратно на диван. И где-то на полу нащупываешь книгу. Открываешь, неважно где, и читаешь, читаешь, сосредотачиваясь на каждой букве только чтоб забыть этот страх, заглушить его. С каждым разом все больше времени нужно, чтоб заглушить его. И вот уже только с рассветом ты закрываешь книгу, чувствуя, что он ушел.

Утро. Сладкое, счастливое всегда. Улыбаешься ему. Засыпаешь.

Книга соскальзывает на пол, но её стук не разбудит тебя, она так и останется там до следующей ночи, когда ты заснешь еще позже, и до той, когда ты совсем не уснешь, когда она уже не сможет спасти тебя…