cheilas — ...

.........................................................................

.........................................................................

..........................нет сил.................................

под приглушенное шипение грамм-проигрывателя и голос Анны Герман, поющей романсы,

я принимаю по десять решений — и все верные, хорошие, надо тут же так и сделать.

я не хочу возвращаться Х_х

слишком много проблем.

тут о них можно не думать или делать вид, что не думаешь.

"пускай, сейчас я трус, — говорил он, напевая, — но они об этом не узнают." — так говорил Сорель из "красного и черного" Стендаля.

именно так и будет.

я знаю что никаких "отношений" (меня щас вырвет от этого слова)

у меня с *** нет, на-до-ело

хуже всего от того что мне с переодичностью поистине маниакальной надо поругаться с людьми, которых я не хочу обижать в здравом уме и твердой памяти.

зачем я это делаю?

потому что скучно.

скучно — невыносимо.

скучно до такой степени, что хочется умереть, это то ощущение, которое меня пока не постигло.

блин.

я могу сказать только одно — прости меня, если сможешь.

конфликтность моя должна искать выход и кто виноват, что под руку подвернулась именно ты.

я сам не понимаю, что происходит и зачем мне это всё.

я запутался так сильно, что хоть вой

я вру себе и всем даже когда нет необходимости, чтобы хоть как-то развеять эту скуку.

мне плохо.

черт

ты меня простишь?

я пытаюсь не казаться плохим, но получается слабо.

улыбочка?

черт

лето кошмара.

схожу с ума......................