Марина Шамсутдинова — Пунктир из племени садистов

10. гениально. the best.

Станислав Зотцев

Россия пишет стихи и прозу
в годину смуты, в чаду разрухи.
А — всё про то же: и о берёзах,
и о свиданьях, и о разлуке.
Любого в мире сильней гипноза
её словесность — а ей всё мало! —
Россия пишет стихи и прозу
как никогда еще не писала.

В ином поселке — ни баб тверёзых,
ни мужиков не найдешь тем паче.
Но — есть мальчишка: такую прозу
он сочиняет, что черти плачут.
И есть девчонка: как жемчуг нижет
стихи, что мертвых бы воскресили.
И знать не знает она, что движет
её ручонкой сама Россия.

Дождем кровавым исходят грозы
над ней, но болью, глубинной самой
Россия пишет стихи и прозу,
как НИ-КОГ-ДА ещё не писала!
О них и ведать ещё не может
читатель русский в быту свинцовом.
Но день России недаром прожит,
коль в нем возникло живое слово.

Почти нагая, почти босая,
не перестанет сквозь кровь и слезы,
себя спасая и мир спасая,
писать Россия стихи и прозу.

вот это гениально воистину!

ОГО, это один из лучших стихов, что я читал...
Вы правы, этот стих гениален. очень трогает.

автор этого стиха умер 5 февраля 2008 года. Перед нами пример стиха, который вполне может со временем войти в золотой фонд русской словесности.

....
жаль автора... если есть что-нить егоное такое же классное — дайте, пжлст, почитаю с удовольствием...

я нашла его посмертный сайт на стихи.ру , есть еще один автор, щас дам кое что для затравки

limita la commedia

Каждый год усталая провинция
Лучших сыновей и дочерей
Посылает, чтобы откупиться
В главный город Родины своей.

Чтоб найти себе в столице нишу,
Сядут в самолёты, поезда
И покинут город их взрастивший,
Чтобы не вернуться никогда.

Станут кофе пить в кафе на Бронной,
Будут пачкать Чистые пруды…
В сумерках покурят на балконе —
И звезда полей им до звезды.

Край родной повспоминав ночами,
Выбросив от прошлого ключи,
Станут даже больше москвичами,
Чем все коренные москвичи…

Будут на работу торопиться,
И красот Москвы не замечать.
Будут новым жителям столицы
В спину «понаехали» ворчать.

….

Жизнь пройдёт, как очередь у кассы
И шепнёт: «Чего-то мне херо…»
Пушечное офисное мясо,
Пассажир московского метро.

Снова пишешь стихи без особых на то оснований,
Словно тащишь по дну из кустов убежавший рояль,
Жизнь уходит на то, чтоб пружину сломать на диване,
Чтоб умыться, побриться, понять, что ты бабник и враль.

Жизнь уходит, уходит, уходит, уходит, уходит,
Страшно каждую ночь засыпать от прожитого дня,
Чтоб приснился потом гадкий сон из обрывков мелодий,
Глупой песни о том, как не станет на свете меня.

Просыпаться под утро — в роту пересохшая глина,
А промочишь водой — расплетёт полумёртвый язык,
Глянешь в зеркало — ох — и чему же научишь ты сына,
Когда сам не бельмеса, не в тему, не в такт, невпротык

Что осталось успеть? Обернуться, очухаться — осень,
Бросить наземь озимые, чтоб без меня проросли,
И упасть, и уснуть. Попросить, чтоб будильник на восемь.
Попросить, чтоб поставили. Чтоб поставили. Не завели.

2002 г.

Это Димка Мурзин

Специально зашла к Золотцеву на страничку, ничего выше и лучше "Россия пишет" не нашла. Это еще раз подтверждает, что о поэте судят только по его вершинам, плохое стихотворение может написать каждый, дай бог чтобы у каждого из нас эта вершина была, пусть и перед смертью.Мир его праху.

золотые слова...

Золотцев, извини торопилась

Стих отличен, мне не все ваши стихи нравятся, но уж если понравился, то очень
10-

а это правильно, все стихи одного автора могут нравиться в немногих случаях, например, если он друг, или близкий человек, а я просто пишу стихи, а каждый выбирает, кому что ближе

Я выбрал, что мне ближе
Вы отличная поэтэсса, но ваш предыдущий мне совсем не понравился

Каждому свое, но все таки меня называют поэтом, не по половому признаку а по способностям...