Carina — Муза

Секретов неразгаданной вселенной,

Круг образующих венков,

Колец бесчисленных сплетений

Мы извлекаем правду. Жизнь –

Конца и края не имеет.

Весь смысл ее внутри лежит,

Не зыблем нами и нетленен.

С безумной искрой вдохновенья

С надеждой завтрашнего дня ,

Вдыхая жизнь в свое творенье,

Художник пишет мотылька…

Не знала муза всей цены

Кистям отдав природы право

На оживление мечты,

Даря холсту людские нравы.

Вставало солнце и лучи

Застали мастера за делом,

Он рисовал в тоске свечи

Свою мечту и сам не верил:

Цвета сплетались как туман

В чертах казалось пущен ток,

Она была его обман

Ни женщина, ни мотылек…

С холста шагнув в наш тленный мир,

Она ,увы, забыла душу.

Он ослепленный так любил,

Что не внимал всем толк несущим…

Она была ни дочь, ни мать,

И не любовь, и не жена,

Она была ни дать — ни взять

По венам пущенная мгла...

Часами он смотрел на лик

И слезы огибали скулы,

Она ж считала, в клетке жить —

Противиться своей натуре.

И тонкий стан и солнца лик —

Лишь продолжение Богов,

Не ведома любовь земных

Ей, не имеющей оков.

Она скучала по вселенной

По космосу и по просторам,

Само собой нашлось решенье

Земной ведь космос — это море…

И на рассвете, по округе,

Как раз тот час ей был рожденьем,

Туман разнес глухие звуки,

Как будто пенье при падении.

И чайки вторили, смеялись:

«Чему ты верил? Вдохновенью?

Она как ветер, бесконечна,

Твоя богиня — наважденье…»

И нету больше смеха, нету

Ни слез ее ,ни пенья, впрочем,

Он так и молиться портрету,

Глаз не сводя, ни днем, ни ночью.

А где-то там, на скальных рифах,

Стыдясь ошибки лишь слегка,

Подругам муза шепчет тихо:

«Опасно, слышите, влюбляться в мотылька…»