СервИз чайный — что это?..

— Здесь? — удивилась девушка. Её порядком смущал столб с висящими на нем гроздьями шпал и валяющимся рядом одиноким рельсом.

— Да, — короткая улыбка и едва заметный прищур выдали бы его, не будь попутчица столь близорука. — Да, это идеальное место, — повторил он, расчищая пространство для штатива среди щебёнки. — Готова?

Девушка оторвала взгляд от буйных трав, меденно перевела его на Фотографа и неуверенно кивнула. Так же робко она ступила на рельс, крепко сжав в руке стебель иван-чая.

Сделав несколько шагов, она обернулась. Недлинные прямые волосы, выгоревшие до рыжины, трепал горячий ветер. Косая челка, отросшая до подбородка, всё время лезла в рот, придавая лицу чуть недокмённое выражение.

-Так, да?..

За Фотографа ответили кузнечик, внезапно грянувшие сводным оркестром. Девушка втянула голову в плечи и оглянулась. Вместо столба она увидела забор и заброшенный не тоцех, не то склад.

-Что это, Артём?-в её голосе слышался страх, звенящий, как рельс под её сандалиями.

-Это? Фокус пространства. Аномалия, если хочешь.

Понятнее от такоо пространного объяснения не стало. Девушка посмотрела еще раз на забор, на Фотографа, на полосу поля вокруг и вдруг, неожиданно для себя самой, села на шпалы, вытянула ноги и, подумав секунду, стряхнула с себя сандалии.

-Рассказывай,-не попросила, а приказала она. Первый раз за долгое время она чувствовала себя уверенно. Она смотрела на Артёма снизу и удивлялась, насколько невыгоден для него такой ракурс: этот красавец и любимец девушек казался низеньким и пузатым. Со свойственной ей лаконичностью девушка бъяснила ему это

-Скажешь, тоже "фокус пространства?"

В её глазах прыгали чертята. Фотограф залился краской. Со словами "Один-ноль" девушка потребовала фотоаппарат. Артём скрутил его с треноги и отдал.

-Два:ноль.

...Голос смазался и растаял, растворив в себе усмешку. Артём проснулся с ощущением, что на него направлен пистолет. То же чувство было у него и тогда, на раскалённом полотне железной дороги. Эта девчонка... она была странной. Одновременно общительная и замкнутая, робкая и ехидная, импульсивная и олимпийски спокойная, она могла быть любой. А он — нет. Он, студент ВГИКа, Фотограф, ее тихо ненавидел. За эту разность, за детскость, колкость глаз, за талант, которого у него, в отличии от нее, не было, наконец! Он хотел ее напугать, а не получилось...

-3:0, — раздался скрипучий голосок. Артём вздрогнул. Девушка удивилась, но не более того. Она, по крайней мере, видела говорившего.

-Расселись тут, понимаешь ли... Нет чтоб в кустах по молодому делу валяться, так они выяснять будут, что за выверты тут!..

Фотограф рассеянно лупал глазами. Девушка, не выдержав, рассмеялась.

-Ну что вы, мы именно "по молодому делу"! Правда, Тём? — её то олицетворял учивость, а лицо было воплощением нежности. Фотограф готов был её убить. Она еще плела что-то старику, а парень слушал, не понимая ни слова. Одна и та же мысль настойчиво билась в черепной коробке, пытаясь вырваться, обрести голос.

"Как. Я. Могу. Её. Ненавидеть?"