Пётр — Одинокий дятел

Вечером в окошко просигналил в Морзе.

Перепутав точки и тире местами,

Передал мне тексты все, почти словами.

Долбит не напрасно боль в виски седые,

Страшно и ужасно — все слова немые!

Вроде бы и буквы, выстроены стройно

И в себе несут смысл почти пристойный,

Но в итоге грустно на душе, так пусто,

Не родилось в сердце нужное мне чувство,

Не сложилась песня, не запели струны,

Вспомнилось: когда-то был весёлым, юным,

Приходила муза, да в обнимку с лирой,

Вместе пили, пели в маленькой квартире.

И рождались песни — маленькие дети,

Вот тогда, наверно, был и я поэтом.

В пьяном ли угаре, всеми позабытый,

Был душой светел, пел душой открытой.

И в любви сгорая в безответных чувствах,

Я слагал сонеты от безумной грусти.

А сегодня глух я, даже нем, и старый,

И молчит, пылится на шкафу гитара,

Только ритмы сердца, боль в виски седые.

Нет, не успокоят те слова немые.

Знаю, в океане вал девятый будет,

Он меня поднимет бросит новой буре,

Только выждать надо восемь волн печали

И воспрянет сердце песней, как в начале.

И посыплет ветер новыми строками,

Лишь бы не укрыло волнами цунами.

Одинокий дятел, молодой и борзый,

Вечером в окошко просигналил в Морзе.

Перепутав точки и тире местами,

Передал мне тексты все, почти словами.