про №8

как сосуды с насмешкой судьбы, мы подвержены ветру из грез.

как сосуды с насмешкой судьбы, то, что было, и то, что сейчас

перемешалось в наших руках в термоядерный недококтейль.

знаешь, приятель, я помню всех вас, знаешь, дружок, очутившись здесь,

я не понимаю, какая из жизней была не моим затяжным сном.

сколько я себя помню? день или два? месяц от силы? от бессилия ночь?

эти глаза, эта рука— чьего воображенья больного я дочь?

кто начертал на моей щеке вечную географию соленых рек?

кто набросал мне этот безумия полный портрет?

двадцать вопросов, и ни один не имеет ответ, все же, приятель,

это небо не для таких как мы, это небо давит к земле,

этот воздух полон тьмы, эти здания— как лезвия ножей,

этот дождь проливается из нанесенных небу ран,

эти краски стекают на серый асьфальт. еще пара часов

и мы все будем там... еще пара часов... сколько я себя помню?

минуту, две, десять? одну жизнь или последнюю?

стук башмаков заглушает дыхание, я не понимаю, что я тут делаю,

только глотка чистого воздуха хватит мне для отравления,

только глотка чистого воздуха хватит мне...