тоска и бабочка на иголке

грустная улыбка, пришпиленная к лету,

пластиковое солнце нас никак не догонит-

на улице плюс двеннадцать, и я живу в свитере.

немного смешно, немного приятно,

немного улыбок в моем коробке,

я забиваю в экран телефона

только пару фраз о тебе,

но они почему-то занимают

весь объем сообщений. и каждое утро,

и каждое чертово утро

не рассветом меня встречает, а мутью

и напоминанием о тебе. мой город

остался в чужих ладонях, рисованных

мной на бумаге. тонкой, едва заметной болью

напоминают о себе стихи, покидая

мое неуемное тело, и прорастая снаружи

жуткими цветами из слов.

тоска и бабочка на иголке

моего распахнутого сознания.

только мне все непонятно— кто

поливает меня из лейки водой вдохновения?

на чьей грядке я прорастаю

бессовестно и бессловесно?

тоска и...