Сель — А от наших шагов дым ...

Снежный ветер заносит следы.

Мимолетное ощущение

Притихшего мгновения.

Застывшее приключение

Мотыльком на свет.

Тишины лучи —

Паутинки в ночи

Ты молчишь, я тоже.    Лежим    на спине — бесчисленность звезд в глазах.    Если прислушаться — слышно как живет пространство черно-желто-белого мира. Полоска Города протягивает    ниточки присутствия.

Если взяться за руки — тепло ладоней.

Вокруг следы ледяных тропинок

Неприметный кусок льда превращается в сказочный купол от прикосновения Света.

И кружится голова, слова не разбирают дороги. Если закрыть глаза можно встретиться с призрачными тенями, они снуют , толпятся, на волю стремятся.

Одинокий фонарь, вокруг    бабочки мыслей или это вихрь из листьев, поддавшийся порыву Ветра    

Мимолетное ощущение

Притихшего мгновения.

Застывшие приключения Мотыльком на Свет.    

Тишины лучи — Мотыльком в ночи

В перекрестке ветвей воронка дней.

Стоит лишь взглядом вверх —

Белый рассвет.

Разрядами чувств пропитан Ветер,

Передаю привет я

Молчащему Времени,

Безмолвному Времени,

Бесшумному Времени…    

Бесшабашно-нежный

Щемяще-снежный…    

Я беру тебя за руку, спохватившись, сдергиваю перчатку, быстро. Чтобы не потерять    ощущение, чтобы не растерять крупинки…

А сегодня автобус    приглушенным звуком убаюкивает тело. Никому нет дела.    

Причудливые картинки а запотевшем окне. Вчера я заметила страх ребенка, смотревшего на бездушные стрелки. Беззащитность    перед точностью часового механизма    рождается с первым осмысленным взглядом.

Перевязанный свет проемами окон.

Раненый февраль

В крови тающего снега.

Солнечная какофония

Неоформленных мыслей.

Ослепляют идеи.

Свобода одна —

В призрачных сполохах

Проезжающих машин…    

Буквы плавятся и стекают по страницам ртутными ручейками. Превращают смысл в пепел, прах.

Вальс безумно-щемящего момента.

— Я хочу научиться танцевать вальс, не знаю, почему.

— А я хочу научиться Жить— это как вальс, но над пропастью.    

В переплетении пальцев — целый Мир.

глоток воды из бездонности родника…    

Луч Света в ладонь.

До Неба так близко...

— Только не тронь

Тишину пальцами,

Натянутую ткань на пяльцах.    

Звук взращен,

Неясным призраком

Рождение дня.

Моя тишайшая Радость шепчет Слова.

Они благословенье хранят.    

Пришпиленная иголочкой Зима застывает шуршащей изморозью, кружевами на уставших от танцующего Ветра ветвях…