Siala — Моему поэту

16-12-2009 01:42

А ты спой, милый, спой песню про нас

в который раз, в ля-миноре,

не в бровь, а ...

Женщины твои

с холодными пальцами

задумчиво скалятся,

пялятся

настороженно —

да как так можно-то? —

с любопытством,

достойным кошки,

собирают крошки

твоих признаний,

откровений,

слушают аккорды,

да не про них всё...

Ходят кругами

да напролом;

светловолосые,

сладкоголосые,

нестандартные,

лирично-яркие,

как подарки

на прошлый Новый год.

И когда надоест тебе

среди них,

тонких,

ранимых,

обаятельных,

внимательных,

верных и к словам приученных, как лотку,

когда захочется горького вместо медку,

боли и кусачего ледку,

вспомни обо мне, светлый,

приходи в мой незапертый дом с приветом,

декламируй стихи про наше лето,

принеси за спиной ветер,

вытащи хлам из подвала,

будто твоего прихода мне мало.

Но не забирай с собой, слышишь?

Ты не найдёшь то, что ищешь,

и о чём так часто пишешь.

Я потерялась не в августе — в октябре,

обожглась как нечисть на твоём нательном серебре.

И мне даже не хочется продолжать,

чего-то ждать,

кулем падать на кровать.

Эта осень научила отпускать.