Игорь Тарабанов — Ты — художник, ты — поэт

Ты рисуешь белый свет

На мольберте и в стихах,

На холсте и на листах.

Ты — Творец, и знаешь ты,

Что вложить в свои мечты,

Что душою довести,

Миру как преподнести.

Что же видишь, ты — Творец?

Что же видел Бог Отец,

Когда нас творил на свет?

Мы — пейзаж или портрет?

Ну, а может, мы поэма

Или инженера схема?

Сами можем мы творить,

Можем даже говорить…

И поет порой душа,

Говорит, и не спеша,

Мы заносим все в архив –

Натюрморт и лейтмотив,

Фантазируем вперед

И имеем свой оплот,

Стратегический запас,

Пополняя каждый раз

Информацией извне,

(Это родилось во мне).

Я сейчас пишу для Вас,

Расхитители прикрас,

Что вложить мне в этот слог:

Боль обид, забот, тревог?

Радость чтоб заполонила,

И депрессия остыла,

Чтобы вышел так куплет,

Словно жив — живой памфлет!

Как живые мы с тобой,

Сотворенные рукой

И дыханием Творца –

Бога нашего, Отца.

Если сам ты стал отцом,

Значит, чувствуешь Творцом

Ты себя, ведь ты — поэт,

Ты рисуешь белый свет.

Ты — художник,

Ты — в стихах,

На холсте

И на листах…