inushinu — Муки творчества

Сжимались пальцы.

Но зачем?

Не ведал    сам!

В происходящее

                                        не верил.

Считал    —    

                                обман.

Вот

кто-то смотрит на меня:

глаза большие.

А руки,

                   вроде бы    

Свои?

Ан, нет —    

                                чужие!

Ведь

ими

кисти

               не    поднять.

Мазка

                       не сделать.

Висок

               болит

и

давит

                серость.

Кричу:

О,

    Боги,

                    Боги!

Так

что

мне

           делать?

                           2

Хотел

заплакать,

                    закричать.

Вот

                       напасть!

И

жизнь,

уже в который раз,

готовит

                       пакость.

                3

Мольберт.

Мольберт —

врата

            пустые.

И

    сторожат,

и

       сторожат

их

псы

               цепные.

                                        4

Неясный

                       зов

теперь

                       меня

в

ночи

                ласкает.

Кручина,

вновь

и

вновь,

длиной

                пугает.

                            5

Испуг

                сожмётся

и

тогда —

метель

                закружит.

И

сердце

радостно

                    замрёт —

оно

здесь

с новизною

                       дружит.

А

я,

усевшись

у печи,

в

огонь

                       взираю,

и

отражаясь

                        в нём,

себя

в мгновенье

                        постигаю…

                6

Тогда,

                       решил:

— Скажу

                   сейчас! –

и

бросил

                кисти.

По

подоконнику

                                стучат

былые

                мысли.

А

за окном –

метель

в разбег,

прошедшим

                                        кружит

до боли

хочется

писать,

но

в сердце

               стужа….

                            7

Решил

                   подняться.

Трудно

                    встать.

Томит

                   молчанье.

Тогда,

решительным

мазком

постиг

                венчанье

себя

с

собой

на

полотне

в

безумстве

                       красок,

когда

с

себя

и

со

всего

срывал

оскалы

                    масок.

Вмиг

                   жизнь

предстала

                        голизной.

Всё

как

и

есть.

За это

потерь

и

унижений

теперь

не

    счесть.

            8

Мир

закружился,

                        заплясал.

Нет

               завершенья…..

И

           всё,

что

близко,

                       далеко –

вошло

в

                                           творенье.

                    9

Пред

               полотном

один

            стою.

В    глазах

                темно —

года

        лишений;

а мысли

                тянут

в глубину

незавершенных

                               отношений.

                       10

Закончено.

Мазок,

как

        точка.

И

закружилась

в

голове

шальная

                    строчка.

Что

            было?

Было –

то

        прошло!

Сейчас

не

       жалко.

Лежит

тоскливо

во    дворе

сухая

            палка.

Вон низко

по небу

летит

тоска

и

   галка.

Не видно

неба

из

       окна.

Немного

                жалко.

                    11

Картина

ляжет

на

стене.

На

    растерзанье.

Она

готова

воспринять

лишь

глаз

       касанье.

Змеёю

зрители

                текли.

Смотрели

молча

в

пустоту —

в

глазок

            у двери,

за ней

            лежали

на полу

оценок

                   звери.

Они

готовы

зубы

и

клыки

в

Творца

                       вонзить.

И

кровью

Творчества

Творца

своё безумство

напоить,

чтоб словом

обличенья

насладиться;

и

жажду мести,

за свою

                                                безликость,

                                        утолить.

И всё

            за то,

что

лишены

они умения —

                               творить!

То

    критики.

И

имя

им

придумано

                        давно.

Они ….

Им

имя

           легион.

Дверь

отворилась.

Они

                вошли.

И

в

сторону

от

полотна

глаза

у них

           смотрели.

Они,

собравшись

у окна,

тихонько

злобою

                зверели.

Казалось,

будто

стыдно

                       им

себя

           узнать…

Но что

                   за дело

мне

                до

                            них?

У

них

другая

               стать-

критиковать,

а

у меня —

                       творить,

ведь

        это

значит –

                   жить!

Они

мертвы,

а я

твореньем

                        жив.

    12

Дни

как всегда —

текут.

Бегут.

Кто их

        догонит?

А

ветерок,

как и    всегда,

листочек

по

асфальту

                   гонит.

                13

Я

    встану.

Распрямлюсь.

И

    угадаю,

что

лихолетье

                    трудных

дней

               обозначали,

и

постиженье

изумлюсь:

Там

на холсте

виденье

                    дней

симфонией

любви

           восторженно

                            звучали.

                                                   14

Всё

отзвенело

и

прошло.

Теперь:

                светло.

                Тепло.

И

нет

        печали….