inushinu — Беглец от себя

Тихо-тихо, как во сне, тает Чёрный снег.

Утро. Вечер. День прошёл. Незаметно, как всегда в душу ночь пришла.

Взгляд блуждает по окну. Нечего сказать!

Одиночество. Разлад. Рядом никого.

Хочется бежать, кричать ….

В темноте окно.

И тогда

задаёт вопрос себе Человек Во Тьме Лежащий:

— Что за чем? и почему? и зачем здесь я?

А ему в ответ:

— Жизнь проходит стороной, но с тобой Тоска…. Всё забрось: готовь, готовь силы для броска.

Тихо-тихо, как во сне, тает Чёрный снег.

Капли.

Вопли.

За стеклом — Красная весна.

Галки жалобно внизу меж собой галдят.

Рюмка. Скатерть, а на ней пятна от вина. Темнота. Дрожит рука. Здесь во тьме лежит один Человек Во Тьме. Вспышка света в темноте. Человек поднялся. Осмот-релся. Рядом никого.

Во Тьме Стоящий

Молча из угла, к столу он прошёл. Там, среди всего, для себя письмо нашёл. По-смотрел туда-сюда.

Некому сказать.

Нечего сказать.

Некого позвать.

В руках письмо и мысли веной по виску стучат: открывать, не открывать? Делать что?

Снова лечь и так лежать, будто ничего не случилось здесь. Днесь.

Никому не рассказать, что Ему (здесь Во Тьме Стоящему) трудно дни и ночи напролёт молчать.

Но об этом (вот ведь!) некому сказать.

Утопив в улыбке жизнь (всем не угодить), Человек Во Тьме Стоящий, жадными глотками будет жажду жизни пить. Пьёт и не напьётся! А Луна над ним смеётся жёлтым разводами на его окне.

Тихо-тихо, как во сне, тает Чёрный снег.

   Что ему осталось? Нам не подсчитать и тогда Во Тьме Стоящий захочет жизнь свою в сказку обращать.

Жил да был…

Что ещё сказать?

Одиночество во всём.

Он как всегда один.

Навсегда один…

Скрипнет дверь. Из Дома выйдет Во Тьме Стоящий. Мгновенье — и он во дворе.

Капли.

Вопли.

Гомон птиц.

Царствует Весна.

Меж прохожих он скользит, но ему не видно лиц.

Вдруг застыл. Остановился. Мыслей не сдержать.

Резко повернулся и бегом домой.

Тихо-тихо, как во сне, тает Чёрный снег.

Стол. Кровать. Всё как всегда: ни прибавить, ни отнять.

Капли...

Вопли…

за стеклом Весна.

Дрожь. Блики. Крики. На реке, на глубине светится луна. Как она так исхитрилась,

опуститься вниз, что достала дна?

И теперь река светится. Блестит. Пуля по привычки, к сердцу полетит.

Как от неё укрыться?

Как цифру отгадать?

Дрожащими руками Во Тьме Стоящий станет конверт без света открывать. Без него, наверно, числа не угадать. И ему приходится в центре тёмной комнаты одному стоять и ожидать, что вот-вот и пуля до сердца долетит.

Ожиданье. Время тянется тоской. Пуля не летит. Тогда вопрос: что здесь происходит? Что-то здесь не так!

Кто подскажет:

— Кто по ночам возле двери ходит….

Ходит.

Ходит…

Туда-сюда!

Страх наводит.

Нельзя об этом. Всё под запретом, поэтому в этой жизни никому ничего не рассказать.

Можно молчать.

Нужно молчать.

Необходимо молчать.

Молчать. Молчать. Молчать. Молчать.

Но в удушье одиночества так хочется кричать…

Вот напасть…

Надо….

Человек Во Тьме Стоящий — просто человек. Он хочет немногого — со смыслом жить прожить. И больше ничего. И чтоб на картах не гадать:

Быть … иль не быть!

Просто жить.

А если не получится … делать нечего, тогда остатки дней на дне стакана утопить, а самому не пить, а жажду жизни — разлукой утолить….

С самим собой! Мысль! Человек Во Тьме Стоящий подумал:

— Жить так хочется. Вон дождик в подъезде мочится…

Он задумался, и от этого родилась задумка, совсем безумная — а не сбежать ли мне от себя. А почему бы и нет!

Что меня окружает: вереница бед?

И тогда решился Во Тьме Стоящий

совершить побег.

От себя.

Навсегда!

Бег от себя продолжителен и утомителен.

Тихо-тихо, как во сне, тает Чёрный снег.

Капли...

Капли по стеклу стучат. Стена комнаты молчат. Затаились!

Утро. Холод. Пробуждение и на сердце опасения: а получится ли у меня?

По спине холодным потом ползёт опасение.

Но надежда, как новое рождение

манит,

зовёт,

призывает.

Опасение тает. Сил прибывает.

Бегущий От Себя мыслью убегает в далёкую даль!

Тихо-тихо, как во сне, тает Чёрный снег.

Капли…

Тишина и вершина не видна….

Вмиг Бегущий От Себя осадил свой бег. Мысль распалась. На подоконнике капля от дождя осталась.

Комната. Окно. Ни души здесь нет. Лампочка мигает. Вот сейчас погаснет свет. Взгляд блуждает по окну. Нечего сказать. С каждым часом хуже-хуже. Темень за окном.

Может лучше промолчать?

Не думать.

Не мыслить.

Не гадать.

Сесть в углу и как всегда

про себя

о себе ( таком несчастном!)

немного пострадать?

И тогда Бегущий От Себя начинает бег — маленький побег:

вначале к себе,

потом от себя. Да! от себя и навсегда. Вдаль. В простор Весны!

Так-то лучше!

Нежданно и негаданно, но кем-то Бегущему нагадано, воспоминанием предсказано , что побег, ни что иное, как бег по кругу к себе, но от себя.

Бегущий От Себя опасность движения по кругу понимает и бег свой убыстряет. Быстрей! Быстрей!

Как в сказке: бег превращается в побег.

Будка. В ней Пёс На Цепи Сидящий. Смеётся. Смех в сердце Беглеца страхом отзовётся. Невесть откуда упадёт вопрос:

— Кто ты?

Секунда на раздумье и готов ответ:

— Я    человек, бегущий…, — секунда на раздумье,— к смерти … от себя!

Пёс предчувствием завоет. Ночная темнота изъяны дня блистаньем звёзд накроет и…

Капли…

Вопли…

На стекле.

Лунный свет застрял в окне.

И вот — действие во сне.

Бегущий От Себя за столом сидит. От него напротив Кто То в даль глядит. От Себя Бегущий кофе разольёт, тут же Кто То на подносе вопросик поднесёт:

— Что с тобой?

Тут Бегущий От Себя заметит, что снова к нему пуля из прошлого летит.

Он увернётся и тогда с губ его ответ сорвётся:

-Со мной? Не знаю…    Я в пространстве дня растаю. Грустно мне… Ничего не пони-маю, что со мною происходит….    Что к чему? И почему? В толк ни как я не возьму! Помоги мне, коль сможешь…. А если нет — молчи!

Кто То молча встал. Он ведь знал, что покой всего дороже — для него. Дверь открыл и был таков.

Сон безумьем продолжался.

Миг — и Бегущий От Себя возле Пса стоит. Молчит. Пошевелился и себя забыл. Вроде был, а вроде — нет.

Кто даст ему ответ: был он во сне —    иль нет?

Вот слова просыпались, как горох на тротуар. От Себя Бегущий один на улице стоит. Ветер у него в ушах свистит, а в тёмном поднебесье птица медленно летит. Сон во сне.

Так было или не было?

Кто кого поймёт?

Лучики-комарики издали летят, но слепцы-фонарики в темноту глядят. Только галки, как и раньше всё

галдят.

Галдят.

Галдят….

Глаза в безумие глядят.

Уже не страшно…

Тут Бегущий От Себя замер. Голос. Окрик.

-Эй, постой. Остановись.

За предел себя, Несчастный, не стремись.

Воли нет.

Цифры ты не знаешь. Себя не понимаешь.

От кого ты убегаешь?

У тебя одна дорога — в Никуда….

Голос смолк. В тишине всё растворилась. Дверца в прошлое закрылась. Пуля в стену впилась. Нашла себе покой навек.

Кончился сон во сне.

Бегущий От Себя устал. Одежды снял и смыслом обнажился и на мгновение проснулся, потом на бок другой перевернулся и вновь заснул без снов и сновидений.

Без Снов Спящий

Чёрный снег растаял на исходе дня.

Кончилась Весна. Все угомонилось. Сердце ровно билось. На кровати мирно спит Человек Без Снов …. Разорвал он связи призрачных основ.

Побег удачей завершился. Миг свершился: он суть в себе нашёл, и вышел за пределы запрета и вражды.

До финиша он добежал и в конце побега — цифру отгадал.

Всё хорошо и лето на дворе.

Какая благодать!