olkra — Altera pars

Сначала, конечно, ты пытаешься все исправить. Неуклюже тыкаешься то в одну, то в другую сторону, в тщетной попытке найти что-то действительно своё: своих друзей, свои интересы, свое место в жизни или своё призвание. Много-много того, что есть у других, но почему-то нет у тебя. Ты все ищешь и ищешь, но раз за разом натыкаешься на невидимый барьер. И почему-то всегда получается, что все там, за ним, а ты — здесь, с другой стороны зеркала. Алиса современного Зазеркалья.

Давным-давно, маленькой девочкой, ты читала эту странную сказку в уютном полумраке родной спальни. В безопасной тишине твоей комнаты, при свете ночника оживали тайны и чудеса. И тебе так хотелось хоть на минуту, хоть одним глазочком заглянуть в такое таинственное и необыкновенное Зазеркалье.

Так грустно и смешно. Теперь ты здесь, глупая девочка с наивным взглядом. И где твои чудеса? Где твое волшебство? Где твой праздник, которого ты так ждала? Где же твоя сказка, глупышка Алиса, с печальными карими глазами? Все было только мечтой, написанной зимними вечерами жестоким гением. Безумная песенка вьюги с минорным оттенком одиночества. Ты так верила в нее, глупышка Алиса. Но, оказалось, что за стеклом нет ничего. Только дрожащие тени и пустые пыльные коридоры, по которым гуляют стылые сквозняки. Ты стоишь босиком на холодном полу, поджимая пальцы мерзнущих ног, и ветер легонько теребит подол твоего нелепого яркого платья. Ты так готовилась к празднику, но вместо бального зала очутилась в заброшенном замке на краю пропасти. Глупышка Алиса из современного Зазеркалья. Маленькая девочка с горькой улыбкой и мертвыми глазами.

Там, с другой стороны, проносятся в вихре маскарада чьи-то лица, или, быть может, маски? А ты мерзнешь здесь, в тишине сумрачных залов, — единственный зритель великой пьесы под названием Жизнь, вечно идущей на мировой сцене. Они живут, играют, а ты? А как же ты?

Дышишь на зеркало, и рисуешь озябшими пальцами тонкие бессмысленные линии на мутном стекле. Что ты пишешь, Алиса? Быть может свое имя? Чертишь в обратном порядке полузабытые буквы, все еще надеясь найти ключик и выбраться наружу. Зачем? Ведь, может быть, и этот мир всего лишь сказка? Глупая и недосягаемая мечта, придуманная тобой однажды под завывания ветра в пустынных коридорах заброшенного замка?

Твоя рука замирает на последней букве.

Холодно...

Ты задумчиво смотришь, как медленно тают черточки букв, растворяясь на поверхности мутного стекла.

И так проходят года. Ты все еще хочешь вернуться в обычный мир, но уже почти не помнишь зачем. Ты все еще пишешь свое имя, на согретом дыханьем стекле, как обычно, не дописывая последнюю букву. Но почему-то все реже и реже. Ты все еще смотришь сквозь зеркало на буйство маскарада, все еще тянешься к этому странному миру. И однажды ночью вдруг четко понимаешь, что делаешь это уже скорее по привычке. Твой мир теперь здесь, в сумрачном Зазеркалье. И не нужны теперь Алисе эти шумные люди, все время куда-то спешащие в нарастающем крещендо жизненной пьесы.