Игорь Тарабанов — Остывшая тетрадь

Листаю мысли,что устали спать.

Стремлюсь увидеть новые черты.

Где я и ты.

Но стылым буквам невдомёк что я хочу творить.

Они не могут взять курсив,они устали жить.

Слепые синие штрихи,устали быть творцом.

Осуществлять мои мечты,чернилом и пером.

Мне каждый белый,чистый лист взывает:не спеши!

Подумай преже чем писать,замри и не дыши.

Освободи себя сперва,потом отдай завет,что будет в тексте только-да,а что,лишь только-нет.

Улыбка если пробежит,порадуйся вдвойне.

Скажи об этом красоте,поведай тишине.

Незамечательных стихов и мыслей,не стыдись.

Они устали жить на бис,у них иссякла высь...

Скитаний тела есть предел,он жуток и безлик.

Кладбищенский надел,за сенью базелик.

Мне будет негде написать что я хочу творить.

Что я хочу ещё,ещё,по новой жизнь прожить...

Так обстоятельства меня,подвинут,неспеша.

Я лишь замечу как лечу,как высится душа.

Потом о многом,уж не я,а тот,живой поэт,напишет:это,только-да,а это,только-нет.

Вселюсь ли я,своей душой в его живую плоть?!

Чтобы в чернила окунуть и в сердце наколоть:

Я не забуду о тебе!

Пиши поэт,твори!

Тебе живому в венах кровь,тебе прилив любви.

Тебе и той,что прочитав,воскликнет:

I love you...

Я не забыл тебя.

Да,ты!

Люблю люблю люблю...