Ирин Эйприл — Прятки

(такая вот наша прихоть),

я ищу его на страницах книг.

В переплетах Цветаевой,

в философии Ницше,

я пытаюсь найти его

среди этих руин.

Он же ищет по барам,

по прокуренным клубам,

По дешевым гостиницам или углам.

И ему все твердят: "Она не от сюда"

Но упрямство его не поверит словам...

Я его продолжаю искать в старом парке,

В узких улочках, в зимнем лесу...

И кричу на ветру: "Отзовись же!

Я тебя всё равно отыщу!"

Время — бег, время —миг,

все проходит

отцвела, всем что было, любовь.

Он забыл обо мне, он не хочет

больше бегать в смятенье за мной...

Лишь в единственный день

с легким снегом,

он пройдет по забытым следам

и глаза оторвавши от неба

тихо скажет: "Я проиграл..."