Горе — Конькобежцы.

Думать, бродить, по аллеям и в холода.

А если письмо потеряется, не дойдёт?

— Тогда уж увольте. Он должен найти Вас сам.

А мы — конькобежцы, бежим по тончайшему льду,

в душе — перекопы, весна — голосит в груди.

Когда лёд трещит, сердце в ухо скулит про беду,

попробуй таких "обогрей", да ещё пойми.

Нам — только писать и читать, с возу легче — всем.

Пытаться отвлечься, наматывать новый круг...

А мир — квадратом чёрным, в котором уйдёшь с ничем.

Его рисовали на скорость и не покладая рук.