trinit — Неизвестный художник

Некоторым людям был дан Богом этот дар, но они не могут или не хотят им пользоваться, впрочем как и остальными талантами.

Люди не хотят развиваться, конечно, это же трудно... Закапывают свои таланты глубоко в недрах своей души, прячут, хоронят его в своих ежедневных будничных мыслях и проблемах, над которыми ломают свои пустые головы, делают вид, что решают важные дела, при этом сами становясь важными и лицемерными.

Так вот, если бы я умел рисовать, я, наверное, нарисовал бы...

теплую весну, прекрасный лес, полон деревьев, на которых совсем недавно после временной мерзлоты и холода начали распускаться молодые, зеленые листочки не знавшие еще ни зноя июньского солнца, ни других забот присущих листочкам :) А пока только мягкий, желтый солнечный свет просачивается сквозь нежную зелень, согревая её.

От тепла просыпаются букашки и маленькие зверушки. Они шуршат, что то ищут, быстро бегают, суетятся.

На лице человека с усталыми, мутными и влажными глазами начинает появляться то, что не появлялось там уже давно, то что присуще только СЧАСТЛИВОМУ человеку, а именно произвольная и легкая, искренняя улыбка, не потому, что нужно, а потому, что хочется. Да и некому этому человеку корчить рожу, вокруг то ни души.

С опущенной головой он сидит один. Один, на старом, много лет назад, грозой, поваленном дереве, а прозрачная холодная вода горного ручейка ласкает гладкие, почти плоские камушки, неведомо как давно, лежащие на дне. Пальцами своих босых ног, он играет этими камушками, переворачивает их, смотрит на ту сторону, что была спрятана от света, наверное, целую вечность.

Шорох воды щекочет его слух, давая понять как же всё просто..., как же мало нужно для того, чтобы наполнить себя радостью. Человек задумался над тем, что мешало ему быть таким какой он есть, постоянное его бегство от простоты, постоянное усложнение всего, что приходило в его жизнь. Зачем он убивал себя? Зачем уничтожал то, что давало ему жизнь, зачем глубоко под маской прятал искренние чувства?

Вмиг голова его стала пустой, куда-то пропало то, уже привычное чувство уныния и боли, что не давало ему покоя уже несколько лет.

Гармония,-то к чему мы так стремимся всю жизнь...

Грудь наполнилась теплом ко всем и ко всему, что его окружало. Те люди, эти букашки, камушки и звуки стали частью его самого и казалось, что он растворился в них. Истина нашла его, проникла и пропитала собой всё внутри.

Глаза его широко раскрылись, а хриплым и истощенным голосом он смог вымолвить лишь пару слов: "Спасибо!... Каким же я был глупым..."

Последний штрих кисти коснулся бы полотна.