bolev — Читая Мандельштама

Имя — само, как стихотворение.

Это Вам не какой-нибудь там —

Маяковский или Есенин,

У которых всё просто и ясно,

Стихи — что еловый лес:

У него и закат не гаснет –

Плоть кровоточит небес!

Все вы, сегодняшние поэты,

Бегущие в ужасе штампа –

Вам телеграмма: пять слов — «С приветом

От Осипа Мандельштама!»

На ваших «патентах» — тех лет труха,

Тридцатого года штемпель:

В Натальи Евгеньевны башмаках

Взрастала на этом моль.

Пегас от овцы подхватил «вертячку» —

Загнали в баранье стадо!

Такие «фигуры» среда выпячивает,

Что некуда ниже падать.

От «искуса», что ли, пошло: «искусство»?

Немыслимо тонка нить.

Когда под стихами читаю: «Вкусно!» —

Боюсь одного: стошнит.

Форма — пустяк, суета, оболочка,

Важен — горячий порыв:

Прочь отсекаются первые строчки!

В общем порыве — нарыв,

Язву, гноящую контрреволюцией

Скальпелем вскрыть — что за дело!

Псевдомораль буржуазную куцую –

За борт, как разинец, смело!

И вот ЧЕЛОВЕЧЕСКАЯ оболочка

Становится пустяком –

Пустячней истаявшего облачка

В небе — таком голубом.

И следом душа поплелась за Дантом,

Тревожно косясь в обрыв:

Нагою — ни тоги, ни красной мантии

В итоге не заслужив.

А родина… Родина покоряет

Всё новые рубежи,

И счастлив, кто, времени не теряя,

Шёл «в ногу», любил и жил…

.