Alyona — Цикл акростихов "Мастера"

Без тени фальши и сомненья

 Уроки жизни преподать,

Лишая сна, души забвенья,

Готов роман его опять.

А ты бы там, на Патриарших,

Краеугольный камень смог

От гальки грешных мыслей наших

Вмиг отличить? Даёшь зарок?

Мой Маяковский

Маяк,

                  зажигающий в небе

                                             звёзды,

Агитатор,

                   главарь

                                    и горлан...

Я внимаю

                         тому,

Кто словом

Острым

                  сладостишья

                                    пронзил туман.

Вояка,

                     буржуям

                                в лицо плюющий

Саркастических строк

                                          сок и смак.

Калёным железом

                               поэзии

                                            бьющий в

Истины гонг

                      не продаст ни на

Йоту

           творчество

                        гнусной толпе зевак.

Моя Ахматова

Ах! произносим мы, тем восхищаясь

Характером, что даровала судьба

Матери, в сердце которой смешались

Ада терзанья и с роком борьба.

Тонкий психолог, движеньям душевным

Облик дающий — точней не сыскать!

Водит пером её словно не Муза,

А лихорадка. Страдать, но писать!

Моя Цветаева

Ценней — нет, драгоценнее — всего

Вино из рифм, отжатых так умело.

Естественней — проросшее зерно

Триады бытия: ритм — слово — дело.

А лить елей — нет, ей не по душе.

Её стихи не льются — только рвутся.

Венец терновый врежется в висок,

А строки — scripta manent! — остаются.

Апрель 2011