Евгений Гусаченко — Рафинадный Джо

Эротично. И секса горстями, как вызов, бросал.

Но не поняли: «Фи, как вульгарно и пошло,

А натура совсем неуместна. Поэт — маргинал!»

Я писал романтизм. О тайге, о рассвете над кручей,

Солнце шлет из-за пиков лучи и слезятся глаза.

Осадили: «Опять эти горы, тайга — фу, как скучно»

Пригвоздили: «Поэт — плагиатор, нажми тормоза!»

Я решил философствовать — жизнь и гроша, мол, не стоит,

Надо думать о вечном и в моде сейчас суицид.

Засмеяли: «Свихнулся. Камю из себя, что ли, строит,

Иль акына — тот тоже, что видит, поет-говорит»

Социальная тема у всех вызывала блевоту,

И с политикой тоже не смей в поэтический клуб,

Юмор — низость, ирония — это удел идиотов,

А душа… Вот Верлен и РембО. Перед ними ты глуп.

Перебрал я сто тем — ни одна не имела успеха,

Десять ников сменил — шифровал, как умел, копирайт.

Утончённое слово теперь вызывает лишь приступы смеха,

Под подушкой дрожу перед тем, как отправить на сайт.

Я уже не стремлюсь поразить чье-то воображенье,

Цехом я осужден! Что ж, тем хуже для цеха. Банзай!

Видно, формы застыли, в поэзии мало движенья,

И остались речевки. «За Клинским, кто умный, сгоняй!»